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Et je me retrouve avec le tableau.
Alors que je n'aime pas ma tante, je vais devoir accrocher son tableau en bonne place.
Cette parvenue que nous détestons, mes sœurs et moi.
Celle qui voyage et ne vient nous voir que pour raconter ses voyages.

Et son mari !
Je n'ai jamais pu l'appeler "mon oncle".
Il ne lui manque que la Mercédès diesel, à ce marchand de cochon.

Et je vais devoir accrocher cette croûte à la meilleure place.
En plus je vais devoir m'extasier...
Et je vais devoir remercier cette parvenue.
Elle peut rêver, elle ne sera jamais acceptée au Rotary.

Je déteste ce tableau.
Il sera mal accroché.
Il tombera.
La toile se déchirera.

A défaut de cette femme, c'est le tableau qui finira à la benne...

Aucune importance, le samedi est un jour comme les autres car je ne travaille plus.

Avant, je travaillais le samedi.
Le lundi aussi.
Je me faisais remplacer le mercredi pour passer la journée avec l'Ours.

C'est samedi, il pleut et il ne fait pas très chaud.

Hier, il pleuvait par moment et il ne faisait pas très chaud.

Alors, je lis "Le commissaire Bordelli" de Marco Vichi.
Florence en Août 1963, un été caniculaire, c'est lent.
L'enquête avance doucement.
On transpire.

Je lis aussi Télérama.
Un article de Depardon sur une France sans illusions, ça me rassure.
Je croyais être la seule.

Je suppose que demain il pleuvra aussi...
Dans mon coin, on ne trouvera guère de petits marchands de muguet...

Hier soir, j'ai regardé les infos.
France Inter est en grève.
Merveille est revenue en pleine tourmente, ça bougeait pas mal à la gare de Lyon .
Maintenant sa sœur la suit partout...

Donc,je reprends, je regardais les infos.
Un truc m'attire l'oreille.
Renault fait fabriquer certaines de ses voitures au Maroc, le premier prix.
C'est moins cher qu'en Roumanie...

Et blablabla, la France pas compétitive, les salaires trop élevées, les charges qui étranglent les entreprises.
Le truc habituel, quoi.
Le journaliste n'a pas le droit de parler aux ouvriers.
Les ouvriers n'ont pas le droit de répondre aux questions des journalistes.
On ne parle pas d'argent.
La journaliste insiste, elle demande son salaire à un ouvrier heureux.
Il gagne moins de 250€ par mois pour 44heures par semaine.
Essayez donc de vivre un mois avec 250€ en France.

On continue la visite.
Une barrière, une zone franche.
Derrière cette barrière, pas d'impôt, pas de TVA pendant cinq ans.

Renault jubile.
Derrière mon écran, je jubile moins.
Je sais que le chômage n'a pas baissé, que c'est une manœuvre électorale.
Je  me demande si tous ces braves gens qui traquent le moins cher, au Maroc, en Albanie ou en Roumanie se posent les bonnes questions.
Quand le monde entier sera payé comme des Ethiopiens, 20€ par mois, qui achètera ?
Le Marocain ne peut déjà pas acheter la voiture qu'il construit...

Qui va acheter toutes ces choses fabriquées ailleurs, pas le travailleur français puisque son travail est produit ailleurs.
J'éteins la télé.

Le serpent qui se mord la queue vous connaissez ?

Nous ne savons toujours pas de quoi souffre JJF.
D'examens douloureux en examens pénibles, elle ne peut toujours pas poser le pied par terre.
Il a toujours sa drôle de position, celle d'un pied et d'une jambe en état de crampe depuis trois semaines.
C'est extrêmement douloureux...

La cortisone n'agit pas.
JJF n'a toujours pas commencé les séances de kiné.
Le cabinet va même avoir du mal à lui fournir les trois séances prescrites par semaine...

Hier, malgré le temps, la pluie, le grésil et le froid, nous avons emmené P'tite Sœur au jardin.
Nous pouvions nous abriter pendant les giboulées.
P'tite Sœur a joué chanté, dansé et a failli s'endormir sur le chemin du retour.
Beaucoup moins tourmentée que sa sœur, elle sourit de toutes ses dents.
Elle les a toutes, elle, la veinarde.
Elle partage facilement son amour avec nous.
Elle a mis deux ans à nous accepter.
C'est fait et c'est bien.

L'Ours a toujours du mal à prêter la petite dernière.
Il a même résisté à la tentation de téléphoner pendant notre absence pour vérifier que nous n'avions pas perdu sa fille.
Et Merveille est toujours en vacances.
C'est la seule qui a du soleil et elle en profite...
Pour elle aussi, c'est bien...

Il me gâche mon séjour, ce flic.

Je sens que je ne vais pas pouvoir m'en débarrasser.
S'il enquête comme il drague, le meurtrier doit finir par avouer juste pour avoir la paix...
Il fait nuit.
Il fait beau.
La lune est pleine.
Je vais le conduire aux "Roches Noires".
Je les ai connues hôtel avec des roches noires et de toutes petites moules sur les rochers.

Pas très romantique tout ça.
Je vais essayer de le conduire sur les traces de Duras...
Avec un peu de chance, on verrait même son fantôme derrière la fenêtre.
Elle scruterait la nuit pour voir son amant.
"Amant" parti à la chasse aux faux marins de Genet.
Oui, les derniers marins de Trouville sentaient trop le poisson pour son nez délicat.

J'aime bien marcher sur le sable fin de la plage.
Les planches ne vont pas jusqu'aux "Roches Noires" mais la promenade est agréable.
Même avec un balourd qui se prend pour Maigret.
Un demi-Maigret, mon balourd est une ablette.

Le voilà soudain en arrêt, mon Maigret de poche.
Je m'accroche à son bras et le serre.

Il se met au travail.
Il appelle du renfort.
Brusquement, il devient très séduisant,.
Trop tard ! Il n'a d'yeux que pour le cadavre...
Là, sous la lune, le cadavre d'une femme en robe de soirée...