heure-bleue

Yes !
J'ai le covid !
Bon, rien de bien original mais avec les variants.
J'ai perdu le goût et l'odorat.
Le goût de ce que je mange, pas mon Goût à moi. 

Mais comme j'ai beaucoup de chance, avant de me retrouver à mâcher du coton, j'ai dégusté une glace chez Moustache.
Glacier nouveau et "branchouille" qui vient d'ouvrir rue de Bretagne.
La glace était géniale.
Le staff, quoique se prenant pour des génies l'était beaucoup moins.
Les rois du monde qui s'abaissent à vendre des glaces à la plèbe...
Oui, "vendre" et cher, mais pas "servir".
On est obligé, si la table libre est encombrée des restes des clients précédents, de poser leurs déchets sur une table voisine.
Table libre mais encombrée elle aussi...

Ils vont en rabattre vite, au prix des glaces, on est en droit d'avoir un service acceptable.
C'est toujours dangereux quand on fait commerce d'oublier que c'est l'argent du client qui vous nourrit...
Mais c'était tout de même très bon.

C’est le dernier devoir de l’année.
Alors je me fais plaisir.
J’abandonne Montmartre pour les quais de la Seine.
Cette toile de John Salminen me plaît.
C’est une raison suffisante pour que je vous demande ce que vous pensez en voyant cette « boîte » de bouquiniste.
À moi elle évoque comme dit Françoise Hardy « Tant de belles choses ».
Et à vous ?
Peut-être ne serez-vous pas encore partis en vacances lundi.

J'ai abandonné Montmartre sans regret.
Je ne traîne plus vraiment du côté des bouquinistes qui, de toute façon ne sont pas à Montmartre...

Je suis passée sur les quais et j'ai regretté la fermeture de nombreuses "boîtes".
Les derniers dinosaures qui s'accrochent ne vendent plus guère de livres.
Ils n'ouvrent guère que pour les touristes.

C'est tellement Paris, ces vieilles boîtes et ces bouquinistes qui sont presque aussi vieux que leurs "boîtes".
Ils discutent entre eux et je les soupçonne d'ouvrir pour avoir de la compagnie.
Maintenant ils vendent plus de cartes postales, de tours Eiffel made in China que des livres ou des affiches.

Je me vois bien, installée devant ma "boîte", discutant avec mon voisin, essayant de vendre tous ces bouquins que je n'arrive toujours pas à caser dans notre nouvel appartement. 

Samedi soir, nous avions à la maison un ami du Goût.
Il a partagé notre repas et nous avons beaucoup bavardé.
Nous avons parlé des élections et du communisme.

Immédiatement, j'ai pensé au petit Monsieur qui vendait « L'Humanité-Dimanche » au métro Rambuteau.
Nous avions sympathisé et comme nous il participait au dépouillement des bulletins.
Rescapé des camps, militant communiste, à chaque scrutin nous le retrouvions dans notre bureau de vote.

Il était juif et communiste, ce qui n'est pas toujours facile à gérer...
Déjà le judaïsme lui posait quelques problèmes.
S'il avait été à la place de Moïse, il n'aurait jamais trouvé Israël car communisme rime souvent avec le refus du sionisme.

Ce vieux monsieur avait deux filles.
Une était partie « là-bas ».
Elle n'était pas partie en Israël mais en Palestine...

Il me disait avec un accent yiddish à couper au couteau : "Vous savez, c'est difficile à accepter, je suis Juif, déporté, j'ai perdu ma femme et ma fille est là-bas".

Aujourd'hui encore, mon vendeur d'Humanité me manque...

Cet homme semble bien triste.
Il pense...
Mais à quoi ?
Sur quoi ou qui se penche-t-il ?
Qu’attend-il ?
Qui attend-il ?
Je n’en sais rien.
J’en saurai peut-être plus lundi.
Je saurai peut-être ce que vous en direz.
J’aurai pensé à quelque chose.
Une histoire.
Une prémonition…
À lundi donc...

Il pense à quoi cet homme ?
Peut-être à rien.
Il a une migraine d'enfer et espère qu'elle va passer.

Il pense à quoi cet homme ?
Il pense qu'il n'a plus un maravédis et qu'il a faim.
Il n'a jamais "fait la manche", il espère avoir le courage d'aller devant une boulangerie et demander à un client de lui acheter une baguette.

Il a quoi cet homme ?
Un chagrin profond.
Sa compagne est partie et a vidé l'appartement...

De fait, cet homme n'a rien de tout ça.
Il vient seulement de lire sur le Web un article, truffé de fautes d'orthographe.
Il est sorti, accablé par le niveau lamentable de ses contemporains dans une langue qui est pourtant leur langue maternelle...

Chic ! Êtes vous déjà en train de vous dire.
"Elle a des problèmes ! "

C'est quelque chose que j'ai remarqué : Les blogs larmoyants ont de la visite, des commentaires.
Le voyeur qui sommeille en chacun de nous se réveille alors.
Je ne suis pas meilleure que les autres donc je lis aussi les blogs larmoyants.
Evidemment je plains sincèrement leurs auteurs mais comme je ne les connais pas vraiment, ma compassion fait long feu.

Je suis comme tout le monde.
Ma vie est loin d'être un long fleuve tranquille.
En cas de problème, je rumine dans mon coin.
Ça passe.
Ou pas...

Maintenant, je ne peux plus pleurer.
Non que je sois perpétuellement gaie, c'est simplement que je n'ai plus de larmes.
Ça ne simplifie pas la vie surtout lorsque vous êtes allergique et que les pollens s'en donnent à coeur joie.

Alors, je mets des gouttes pour faire croire à mes yeux qu'ils ont encore des larmes
Evidemment, je vise mal.
Ça rend les joues gluantes.
En plus je me fiche la compresse dans l'oeil.
Ça me fait mal mais je ne pleure pas, sauf les larmes achetées en pharmacie.
J'ai mal mais je ne pleure pas.

Tiens, je viens de créer un nouveau concept : Le blog larmoyant sans larmes.