heure-bleue

Ce matin, je suis contente.
Il ne fait pas beau !
Hormis un ou deux orages qui nous ont évidemment trempés car, je ne sais pourquoi, quand un gros orage survient, nous sommes dehors.
Évidemment ça arrive quand nous sommes en train d’attendre un bus là où l’abribus ne protège de rien du tout.
J’en avais assez de ce temps de Côte d’Azur à Paris !
Je commençais même à avoir l’impression que j’étais de nouveau en Israël !
Ce pays où, quand on regarde par la fenêtre le matin, on ne peut s’empêcher de se dire « M… ! Il fait encore beau ! »
Ce matin, c’est bien.
Il ne fait pas beau, même si pour moi il fait enfin beau.
Et même, comble de bonheur, j’ai un peu froid.
Je viens de regarder sur Internet, il fait 11°C à Paris ! Le rêve.
Enfin… Jusqu’à ce que j’entende mon Goût dire « Ma mine, j’ai froid… Tu ne trouves pas qu’il fait froid aujourd’hui ? »
Je n’ai plus qu’à espérer que ça se réchauffe un peu cet après-midi, sinon il ressortira ses pulls jusqu’au mois de juin.
Mais franchement, ce matin, c’est bien…

Ce monsieur, peint par Jackie Knott semble…
Semble quoi ?
Il est d’un sérieux papal, soit.
Mais encore ?
J’espère qu’on en saura plus lundi, grâce à nos efforts communs pour en savoir plus.

J’hésite à passer devant lui.
Je suis sûre qu’il m’attend.
Il fait semblant de lire, comme si je ne savais pas que c’était un « mouton », un de ceux qui pullulent cette année dans tous les coins où on peut « les » croiser.
En fait j’ai un peu peur, je fais partie de « ces israélites » qui sont si mal vus.
Ce mois de septembre 1943 est une mauvaise année pour beaucoup de gens.
J’ai appris « qu’ils » sont venus chercher K. et l’ont emmené sans ménagement.
Bon, d’accord il cumulait…
Quelle idée aussi, quand on vient de Pologne, d’être juif, étranger, communiste et se mêler d’être résistant.
Ça, on peut même dire qu’il l’a cherché.
En attendant, qu’est-ce que je fais ?
Je passe ou non devant cet homme.
Je peux tenter de faire semblant de rien, je ne suis pas certaine qu’il peut me courir après vu qu’il a une patte plus courte que l’autre.
Et de beaucoup.
J’ai à peine fait trois pas devant lui que j’entends derrière moi son papier se replier.
Puis sa voix.
« Mademoiselle Sarah Finkelstajn ? »
Je suis paralysée.
J’entends le coup de sifflet à roulette.
Je sens des mains me saisir.
Que vais-je devenir ?

Je me suis peut être mal exprimée hier mais ce sont vos commentaires qui ont fait d'une adolescente de quinze ans "cet obscur objet du désir".

Cette jeune fille de quinze ans a les préoccupations de son âge.
Un nouveau lycée, un défi, passer un "bachibac", ce double bac français-espagnol.
Elle a trente-cinq heures de cours par semaine, deux bus à prendre.
Elle va devoir porter des bagues pour adapter ses dents à sa mâchoire, il lui reste peu de temps pour rêver mais elle le trouve...
Si vous vous rappeliez vos quinze ans, vous seriez sans doute moins sévères.
Elle a parfaitement le droit de rêver à R.. et si elle raconte volontiers, c'est que ses parents lui font confiance.
Et elle mérite cette confiance.

Si vous ne vous souvenez pas de vos quinze ans, Merveille a bien de la chance de nous avoir comme grands-parents.

Je n’aime pas Rina Ketty…
Mais je dois dire que quand je vois Merveille grandir, s’affranchir, travailler et juger, ce « Le temps passe et court » que Rina Ketty chante, me frappe.
Le temps passe, bien sûr, mais depuis quelque temps, il court.
Et ça, c’est plutôt inquiétant.
Il y a quoi ? Deux semaines ? Merveille était déjà très sérieuse et s’entraînait à écrire dans ce restaurant de l’avenue de Clichy où on l’emmenait manger un couscous.
Je n’ai pas aujourd’hui de photo de Merveille faisant ses devoirs mais je la sais toujours aussi sérieuse.
Même si, parlant de garçons de son lycée, elle les trouve « hyper moches », évidemment pleins de boutons mais elle se console en disant « de toute façon, j’en ai un à côté de chez moi »…
Son père, qui frémit à cette idée se console en disant « de toute façon, elle va avoir des bagues et R. aussi, s’ils tentent le baiser,  ça va s’accrocher sévère, et au prix du truc, ils vont renoncer… »
La naïveté des pères quand il s’agit de leurs filles me surprendra toujours.
Je le sais bien, je suis une fille et mon père était béat devant sa fille.

Cette toile de Gustave Courbet dite « Jo la belle Irlandaise » me dit quelque chose.
Pas seulement parce que « Jo, la belle Irlandaise » a permis à Gustave Courbet quelques privautés.
Mais vous, qu’en avez-vous à dire ?
J’aimerais que cette note commençât par « À quoi Bon ? Enfin… Vous ne supposez pas que ce n’était pas en apparence ? »
Aussi qu’elle finît par « J’ai bien été le premier à vérifier l’exactitude de la chose, quand j’étais votre amour… en apparence. »
À lundi j’espère…

A quoi bon ? Enfin... Vous ne supposez pas que ce n'était pas en apparence ?

Ce n'est pas une apparence !
Encore une fois une rousse a servi de modèle à Courbet pour "L'Origine du Monde", ce tableau caché pendant des années derrière une tenture dans le cabinet de Lacan.

Que dire de cette femme ?
Elle est belle et alors !
Elle est à l'aise dans sa nudité.
C'est peu...

Je n'ai guère envie de broder sur cette femme qui ne m'inspire rien.

Certains aiment les rousses, d'autres les traitent de sorcières...
Apparence encore.
Certaines sont belles, d'autres pas.
Elle a été aimée parce que rousse et peu farouche.
Comme n'importe quel biographe, je suppute...
Pourtant, j'ai bien été le premier à vérifier l'exactitude de la chose, quand j'étais votre amour... en apparence.