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Ma rue parisienne et bruyante manque cruellement de commerces de bouche. Bars, plus ou moins branchés, se succèdent, fleuristes, une librairie superbe, quelques boulangers et pas un seul marchand de légumes, pas de fromager et plus de boucher.

Heureusement, il reste le marché; Je ne vais pas sur le grand marché, côté 11ème arrondissement, je vais sur le petit marché du dimanche, ça crie, ça parle toutes les langues, les bobos viennent s'y encanailler, les femmes arabes, voilées ou non, viennent avec les enfants, on nous fait goûter les produits, j'espère toujours pouvoir acheter des fleurs mais le seul marchand du cru doit espèrer refiler ses invendus de la semaine.

Sur ce petit marché, on ne trouve pas un seul marchand de schmattes, on ne trouve aucune nappe ignoble, c'est du solide, des lègumes en pagaille, de la charcuterie odorante, des fromages qui font envie, deux poissonniers qui vendent de l'or et un truc qui ne s'achète pas, l'ambiance du Paris des années 50, enfin celui qu'on imagine d'après les photos de Doisneau.

Le dimanche matin, enfin en fin de matinée, avec l'homme, je pars acheter du pain tunisien tout frais, des pommes de terre bio, et surtout j'essaie d'empêcher l'homme de dévaliser le charcutier, il ne doit pas se livrer à son sport favori - la dégustation d'andouille de Guéméné -, il doit éviter ce genre de débordements.

Et la Merveille me direz vous, la Merveille est encore trop petite pour venir avec nous sur les marchés mais hier elle est venue avec ses parents nous rejoindre au Monoprix. La Merveille était tout sourire dans les bras de sa mère, elle était tout sourire lorsqu'elle posait sa joue contre la mienne, pas pour faire un câlin, pour essayer d'attraper les livres, elle était moins souriante lorsque son grand père a voulu lui donner son biberon, elle n'avait pas très faim mais elle a vite retrouvé l'appétit pour la compote de pommes.

La Merveille, ses cheveux poussent timidement, ne manque pas de caractère, elle devient un charmant petit tyran, ses parents n'en peuvent plus de fatigue, lorsque nous sommes partis, sa grand mère maternelle lui parlait tendrement pour l'endormir...

Une de mes amies, tout aussi désargentée que moi, je ne connais pas que des Madame de, a décidé de se chercher un travail d'appoint, enfin... un salaire d'appoint. Elle touche une toute petite retraite, elle a pourtant cotisé toute sa vie mais l'Etat, quoiqu'il en dise, n'est pas un Etat providence, il a même tendance à prendre plus qu'il ne rend.

Cette amie répond donc à une petite annonce classique "Vous devrez aller chercher un enfant à la crèche, lui donner son bain, le mettre en pyjama et le faire dîner". Elle téléphone et tombe sur le père qui s'étend longuement sur les tâches à fournir et les horaires élastiques, il ne parle pas de salaire !

Mon amie est plutôt timide, elle finit quand même par aborder, avec délicatesse, le sujet de sa rémunération.

Surprise du père, qui doit imaginer que c'est un stage en entreprise donc gratuit et réponse immédiate :"Vous comprendrez Madame que je n'ai pas envisagé cet aspect du problème"

Je ne suis pas sûre qu'il va trouver facilement une volontaire, autre qu'une personne de sa famille proche, pour aller chercher son bambin à la crèche.

Hier, je suis allée à ma banque, dans le Marais, c'est son seul avantage, la promenade est agréable, avant j'allais boire un café avec une amie mais elle a vendu sa boutique, lorsque je suis passée devant hier, j'étais toute triste, je n'ai pas perdu une amie, j'ai perdu un rituel.

Je vais très souvent à ma banque, pour montrer ma tête, faire voir que je ne me suis pas enfuie avec mon absence d'argent -mes comptes sont calamiteux- et je dois aller faire risette à ma chargée de compte.

J'ai décidé de me promener, il ne pleuvait pas, il faisait presque beau et là dans cette rue où les touristes s'agglutinent, ils étaient là, en vitrine, les sacs à main, ENORMES, aguicheurs et horriblement hors de ma bourse plate, je me suis pourtant arrêtée à chaque boutique. D'ailleurs c'est simple, ils sont tous pareils, grands, cloutés, dorés ! J'en ai vu un qui me faisait du gringue, il n'était pas monstrueux, il me plaisait bien mais j'avais encore la tête de ma banquière devant les yeux.

J'ai continué ma route vers la rue de la Roquette, je n'ai jamais aucune tentation dans cette rue.
Même dans le Marais, je trouve que Paris a perdu ce côté Ville Lumière, ma ville me ressemble, elle a l'air un peu dans la débine.

Je suis arrivée dans mon quartier populaire, de moins en moins populaire. Si la flambée des prix continue le Parisien va finir en banlieue, 40 m2 à la location dans mon coin presque 1000€ ! Ca ne laisse pas beaucoup de monnaie pour acheter des sacs...

Il est bien entendu que j'ai d'autres choses dans la tête que le prix des sacs à main mais je garde pour moi les sujets sensibles.

Hier, chez le marchand de journaux, le "Elle", le gros celui de la rentrée, celui à 2,50€, 420 pages de pub pour des sacs à mains, ma faiblesse sauf que cette année les prix sont de la taille des sacs ENORMES !

Des chaussures immondes, des talons de 15 centimètres, du jaune très jaune, du violet (je déteste), vous connaissez une femme de plus de 18 ans qui peut porter du violet ?

Je passe sur les pub Prada, Saint Laurent, Céline, des trucs que lorsqu'on passe devant la boutique, on sait que même en rêve, on n'achetera jamais.

Mais lorsque "Elle" nous parle de "petites marques" ou le moindre pull qui ressemble à la loque tricotée par Anémone à 300€ ou du sac à 350€, je dis stop.

A qui s'adresse "Elle" sinon aux annonceurs, qui peut s'acheter sans remord un truc de ce prix là surtout que je sais par expérience que petit prix ou folie, on se lasse.

J'ai un seul truc dont je ne me suis jamais lassé, que je n'ai jamais perdu à force de déménagement, que je n'ai jamais porté lorsque je vivais en Israël, je dois le trainer depuis presque 20 ans, c'est un grand pull Dior boutique( faut pas exagérer,) que j'avais acheté dans une solderie de la banlieue Ouest.

Il est bleu marine, increvable et je l'ai retrouvé l'autre jour en faisant du nettoyage par je vide, je suis immédiatement retombée amoureuse de lui et pourtant il a perdu son étiquette depuis longtemps.

Je suis futile, la futilité est un acte civique lorsque tout prends l'eau..

Ce matin, c'était la rentrée des classes, sous mes fenêtres, ça continue d'ailleurs. Je n'ai pas entendu un seul enfant, ils sont certainement mal réveillés, stressés et malgré tout heureux, les enfants aiments les rituels, en revanche, j'entends les mères, réveillées elles, hystériques, bavardes, en troupeau, heureuses de déposer leurs chères têtes blondes, certaines vont les laisser jusqu'à 18 heure, c'est long pour un enfant une journée de 9 h 30 !

Samedi, j'ai rencontré un ami de trente ans, ses enfants (sauf le petit dernier) ne font plus de rentrée, pendant qu'on avait le dos tourné, il est même devenu grand père de deux petites filles, la troisième s'annonce pour Kippour.

Il nous croyait au Canada ou ailleurs, nous le pensions dans le 17ème, il est revenu aux sources, dans son quartier d'enfance, le Marais, sa femme était mon témoin lorsque je me suis mariée. Depuis toujours, nous nous perdons de vue, période difficile pour eux, période difficile pour nous, le hasard facétieux nous permet toujours de nous retrouver et c'est reparti, samedi nous avons rattrapé le temps perdu.

Je vais essayer de ne pas perdre sa carte.