heure-bleue

Un jour, j'ai quitté Tel-Aviv pour un séjour à Paris.
Je ne savais pas encore que je venais de dire adieu à ce petit pays...

Les employeurs du Goût avaient décidé de l'envoyer à Amsterdam.
Après l'hébreu, apprendre le hollandais, ça faisait beaucoup.
J'ai demandé si Bruxelles pouvait convenir.
Ils voulaient bien.
Comme ils voulaient planter le Goût, que ce soit Amsterdam où Bruxelles...
Le Goût est retourné à Tel-Aviv et moi j'ai cherché un appartement à Bruxelles.

Trouver un appartement à Bruxelles, c'est facile.
Pas de formalités sans fin, pas besoin de fournir trois tonnes de papiers, c'est très simple.
Vous ouvrez un compte exprès, vous mettez trois mois de loyer dessus et seuls votre signature et celle du bailleur jointes peuvent débloquer le compte.

J'ai trouvé un appartement dans une petite avenue, l'avenue Legrand.
Un trottoir à Uccle, l'autre à Ixelles, l'avenue Louise à un bout, la chaussée de Waterloo à l'autre.

Un grand appartement presque vide et qui l'est resté.
On a attendu, attendu... attendu... mais notre container n'est jamais arrivé.
Il est arrivé à Paris, plus de trois ans après son départ de Tel-Aviv.

Je connaissais Bruxelles, j'aimais la ville et y avais passé quelques week-ends.
Mais faire du tourisme et vivre dans une ville, ce n'est pas la même chose.
Il a fallu que j'apprenne que les magasins n'avaient pas les mêmes horaires que ceux de Tel-Aviv qui sont ouverts jour et nuit.

J'ai beaucoup aimé Bruxelles malgré la fin difficile de nos relations franco-israéliennes...

Vous pensez bien que le nom de notre bestiole bien aimée n'a pas été choisi par hasard.

Enfant, je n'avais pas l'âme pieuse.
Je dois avouer qu'adulte, je ne l'ai toujours pas.
Je suis donc arrivée en Israël en connaissant quelques injures, un "shalom" même plus utilisé dans les boutiques car on dit "hi", comme en Californie...

Ce n'est pas simple de se retrouver analphabète.
Sauriez vous lire le titre de ma note ?
C'est "balagan", tel qu'on l'écrit en hébreu.
Eh bien, moi non plus je n'aurais pas su le lire.

Le premier mot que j'ai réussi à isoler, à comprendre, c'est "balagan".
Il faut dire qu'il sert à tout.
Le bus ne s'est pas arrêté ? On entend "ze balagan !", c'est le foutoir.
Une alerte attentat ? "ze balagan !"
Avec "sheket !" - Silence !- , ce sont les mots qu'on entend le plus souvent.
Il y a aussi "savlanout !", "patience !" qu'on entend souvent dans ce pays impatient.

Balagan, c'est le foutoir et le mieux c'est que ce n'est même pas de l'hébreu, c'est du russe.
Tout le monde l'a oublié, les Israéliens l'ont adopté, moi aussi.

Lorsque Balagan est arrivée dans notre vie, ce nom s'est imposé de lui-même.
Elle était maladroite, voleuse et israélienne.
Elle l'est restée.

Si je suis restée dans ce petit pays quatre ans, c'est grâce à elle.
Ce petit pays où le commerçant français te vend un échantillon gratuit en oubliant que tu es française.
Puis le même commerçant qui accuse sa vendeuse "imaginaire" lorsque tu viens lui secouer les puces.

Ce petit pays où tu ne connais pas la solitude.
Ce petit pays où on t'offre dix chaises si tu as un malaise.
Ce petit pays où tu peux mourir de la sollicitude de ceux qui veulent t'aider et qui te font manquer d'air...

Je n'ai jamais eu de chien...

Je ne suis pas Elizabeth Von Arnim qui a raconté l'histoire des chiens de sa vie, enfin des hommes et des chiens qui ont traversé sa vie.
J'ai habité avec des chats, Arthur, Julie, Mirabelle et d'autres encore.
Je n'en ai oublié aucun mais Balagan, celle dont je savais qu'elle serait la dernière, me manque encore.

Balagan est née à Tel-Aviv en Israël, en Asie Mineure.
Là-bas, les chats sont utiles, pas comme animal domestique mais pour éviter la prolifération des rongeurs.
J'étais partie à Paris, comme souvent.
A mon retour, j'ai trouvé une petite chose bizarre installée à la maison et bien décidée à y rester.
Balagan a toujours été le chat du Goût.
Elle a accepté volontiers de le partager avec moi et n'est jamais repartie.
Elle a quitté Israël sans regret, installée sur les genoux de son maître.
On n'allait quand même pas laisser un chat des rues voyager en soute...

Elle a connu un destin de petite chatte juive, toujours déménageant.
Elle n'avait pas de violon mais elle avait des serviteurs qui avaient la bougeotte.
Bruxelles, Paris, Caen et pour finir la banlieue proche de Paris.
Depuis sa mort, nous n'avons déménagé qu'une fois.

Mais nous savons que ce n'est pas la dernière...

Locataires ! Propriétaires !
Fuyez Foncia dont certaines agences recueillent 1% de clients satisfaits !

Nous en sommes au quatrième syndic en trois ans.
Le dernier, Foncia, est le pire !
Même si les autres pratiquaient les mêmes méthodes comme ne pas répondre au téléphone, ignorer les mails, faire des promesses et ne pas les tenir, c'était à peu près propre.

Ces derniers jours ont été grandioses.
Suite au mécontentement grandissant des habitants de l'immeuble, le syndic a viré le prestataire, celui qui vide les poubelles et fait vaguement le ménage, sans prévoir son remplacement.
Le résultat ? Un local à poubelles accueillant pour certaines bestioles et repoussant pour les habitants.

Il a fallu qu'un de nos voisins au sang chaud menace d'aller déposer les poubelles débordantes dans le bureau de la miss qui pense qu'un téléphone ne sert à rien pour qu'hier enfin, un jeune homme se lance dans un nettoyage féroce.

Ce jeune n'est ni le Russe, ni le Roumain habituel, car les syndic exploitent la misère humaine sans se soucier de la qualité d'un travail sous-payé.
Je pense qu'on nous a envoyé, en urgence, un gamin qui voulait gagner de l'argent pendant ses vacances.
Les poubelles sont sorties, le local à poubelles vidé.
Hélas, ce n'est pas le jour de ramassage, on ne peut tout avoir...

J'espère qu'il profitera bien de son argent gagné à la sueur de son front et qu'il aura eu le nez protégé par une bonne rhinite, pour lui éviter d'être asphyxié par la pestilence du lieu...

Il y a longtemps que ce blog ne me sert plus à grand' chose.
Je ne raconte que des petites choses sans importance.
J'aimerais avoir encore mon petit carnet, celui où, adolescente, j'écrivais :
             "Mes parents ne me comprennent pas !"
Carnet où aujourd'hui, j'écrirais :
                "Je ne comprends plus mon fils !"
Ou pire : je le comprends trop bien...