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Profiter des derniers jours de silence ne donne pas envie d'écrire.

Nous allons à Paris et chaque fois nous sommes étonnés de l'absence des touristes, finalement nous y restons peu...

Nous profitons de "la ville d'à côté", calme elle aussi mais verte.

Nous voyons Manou.

Nous recevons des photos des petites.

Nous lisons tranquillement et surtout lentement.
Je crois n'avoir jamais mis si longtemps à finir un livre : "Le secret de la manufacture de chaussettes inusables".

Nous sommes en mode été.

Hier soir, Le Goût a fait une tourte au saumon.
Pas mauvaise.
Il avait juste oublié la sauce hollandaise alors on a mis de la crème fraîche à la place.

Nous sommes encore seuls au monde mais il y a quelque chose dans l'air qui nous prévient que l'agitation revient.

J'irais volontiers à Paris.
J'ai envie d'un "bô-bun" délicieux comme la dernière fois.
J'ai envie de voir les quais de la Seine.
J'ai besoin de quitter ma ville avec son  magasin du centre ville pour seule distraction.

Je ne suis pas obligée d'aller à Paris.
Nous n'avons pas d'obligation enfin pas encore et le temps et les grèves ne donnent guère envie de promenades qui commencent bien et finissent sur le quai d'une gare à attendre un train qui ne vient pas.

Et puis dans mon coin pas si loin de la Seine, nous ne risquons guère d'inondation.
Pas comme Mab, qui j'espère tient le coup dans son premier étage.
Nous avons juste notre mur qui voit grandir sa tache de champignons qu'on doit conserver jusqu'au six juin.

Alors, comme hier, nous resterons ici.
Il nous faut attendre la semaine prochaine pour voir "Julietta" d'Almodovar à la MJC.
Oui nous avons une MJC et c'est bien.

JJF ne sait toujours pas ce qu'elle a.
Elle marche avec une canne.
Elle prend des décontractants musculaires.
Elle passe des examens douloureux sans se plaindre pendant que des neurologues de haut vol ne sont pas d'accord.
Vraiment, elle aussi, elle est bien.
Elle est vraiment bien...

Aucune importance, le samedi est un jour comme les autres car je ne travaille plus.

Avant, je travaillais le samedi.
Le lundi aussi.
Je me faisais remplacer le mercredi pour passer la journée avec l'Ours.

C'est samedi, il pleut et il ne fait pas très chaud.

Hier, il pleuvait par moment et il ne faisait pas très chaud.

Alors, je lis "Le commissaire Bordelli" de Marco Vichi.
Florence en Août 1963, un été caniculaire, c'est lent.
L'enquête avance doucement.
On transpire.

Je lis aussi Télérama.
Un article de Depardon sur une France sans illusions, ça me rassure.
Je croyais être la seule.

Je suppose que demain il pleuvra aussi...
Dans mon coin, on ne trouvera guère de petits marchands de muguet...

Oui, dimanche, je suis allée à Paris.
Dans le 18ème arrondissement et j'ai même pris le PC.

Déjà "PC", ça ne me parle pas.
C'est un bus que je ne connais pas.
Les portes de Paris ne me parlent pas.
Je n'aime pas la Porte de Clignancourt et je n'ai jamais aimé les Puces de Saint-Ouen.

Essayer de me vendre des trucs qui ne servent à rien, à des prix faits pour les touristes américains, je ne prends pas.

Le marché de la misère de la Porte Montmartre me donne des envies d'y faire travailler nos hommes politiques.
En particulier le matador qui passe son temps à donner des coups de menton.
Celui qui rêve de nous faire marcher droit.
Nous les invincibles Gaulois.
Il rêve...

Alors, pour oublier que le monde est loin d'être aussi beau que celui des livres, je fais une cure de Willa Marsh.
J'ai refermé ce matin "Une famille délicieuse" et j'en ai retrouvé un autre, acheté un jour lointain, et jamais lu.

Merveille voulait venir aujourd'hui.
Son père prétend que j'ai mal compris,.
Je fais semblant de croire que j'ai mal compris.
J'ai l'âge d'être enfin presque diplomate...

A part ça, rien.
Et c'est bien.
Evidemment le monde est devenu fou, finalement, ce n'était pas la peine de quitter Tel-Aviv.
Tel-Aviv dont on ne parle plus quand les mêmes frappent en Europe.
Là, on fait profil bas...

Tout a une fin.
Nous savions dès hier en faisant la queue pour acheter notre döner que c'était le dernier de l'année.

S'installer tranquillement au square des Batignolles qui sent déjà le döner avant d'avoir déballé le nôtre.
Le manger en faisant trois petites taches sur ma chemise blanche.
C'est encore un petit bonheur à ranger.

Un Elisabeth Von Arnim à lire.
Il fut publié sous le nom de Comtesse Russell, le nom de son deuxième mari.
Mari pas plus agréable que le premier.

Il me suffit de dire "Comtesse Russell" pour me retrouver à Londres dans un square, et revivre cet instant très anglais.
Oui, vous êtes à l'intérieur et vous ne pouvez plus sortir, le "Russell square" est devenu entretemps privé et a été fermé après notre arrivée sans qu'on s'en soit aperçu...

Aujourd'hui, je ne vais pas profiter du soleil, je vais geindre.
Oui, j'ai mal à la gorge et lorsque je tousse j'ai l'intérieur qui se déchire.
Je n'ai même pas de sirop au thym.
Je suis devenue pire que Le Goût...