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J'ai dévoré "Le journal d'Irlande", le journal posthume de Benoîte Groult.

Je suis surprise par une réflexion de François Mitterrand qui vient voir Paul Guimard en toute simplicité.
Oui, il est venu en hélicoptère...

Il ne connaît pas vraiment Benoîte Groult et lui demande si c'est elle qui a écrit "Les vaisseaux du coeur", ce roman "érotique" selon lui.
J'ai lu "Les vaisseaux du cœur" lorsque j'étais jeune.
Je n'y ai rien trouvé de particulièrement érotique, on peut aimer faire l'amour avec un homme sans avoir envie de partager tout le reste avec lui.

Je m'achète donc "Les vaisseaux du cœur" en collection de poche et je le relis pour voir si mon regard de grand'mère a changé ma vision de la chose.

Que nenni ! Je ne suis toujours pas choquée et sa façon de décrire le sexe de l'homme qui va la conduire au septième ciel sent sa bourgeoise du VIIème arrondissement.

Je suis au choix, une grand'mère indigne soit toujours la même, celle qui aime qu'on appelle un chat, un chat.
Mais avec élégance...

Le temps est volatile et inspire d'étranges réflexions aux artistes graffiteurs...
Parfois il se traîne et le plus souvent il cavale.
Il cavale de plus en plus vite lorsqu'on avance en âge.

La Tornade est repartie, nous laissant sans force comme d'habitude.
Nous espérons toujours que l'âge va la calmer, espoir toujours déçu.

Nous sommes allés à Bagatelle sous le soleil et le soleil parisien semble toujours plus chaud que celui du bord de mer.
Nous sommes passés devant l'immeuble où nous avons failli habiter après notre fuite de "l'endroit calme et arboré".

Nous avons mesuré notre chance d'habiter au bas de Montmartre même si, comme partout, rien n'est parfait et qu'un collège en vacances est un bonus que nous savourons d'autant plus que la rentrée approche...

Demain nous allons fêter, avec retard, l'anniversaire de P'tite Sœur, nous la ramènerons à la maison avec Merveille.
Nous arriverons à les occuper car le Jardin des Plantes fait toujours l'unanimité.

Les jours raccourcissent déjà, j'ai rêvé de Mab s'activant au jardin et pestant contre Eugénie.

"Carpe diem", le temps qui nous est imparti est si court qu'il ne faut pas le gaspiller.

On dirait que les Parisiens rentrent déjà.
Il y a plus de monde dans les rues.
C'est un peu dommage mais ça a ses bons côtés.

La Tornade arrive demain.
Elle a émis le souhait de visiter les jardins de Bagatelle.
La honte sur moi ! Je ne connais pas mais je suis quand même ravie.

La semaine prochaine, on récupère les filles.
Là aussi, ça sent la fin des vacances...

On va dire qu'à partir de lundi, c'est fini.
Les villes de vacances vont retomber dans la torpeur et Paris retrouver sa folie.

C'est ma semaine préférée à Paris.
Les deux immeubles en face de chez moi sont entièrement vidés de leurs habitants, c'est chouette.

Je lis Benoîte Groult et son combat quotidien contre la vieillesse.
Et sa santé bien sûr : deux hommes !
Bon, je vous l'accorde l'Américain ne vient que trois ou quatre fois par an et le légitime ne fonctionne plus très bien...

J'ai toujours aimé Benoîte Groult.
Elle avoue que son féminisme est tardif et que son snobisme n'est pas qu'intellectuel.
J'aime bien les femmes qui ont des défauts, je me sens moins seule...

Je me promène dans Montmartre, j'y cherche du pain, la rue des Abbesses compte plusieurs bonnes boulangerie dont une qui a fourni l'Elysée pendant un an.
Elles n'ont qu'un défaut, elles sont fermées.

On y trouve des pêches, qui ont le goût, des pêches de notre enfance.
Si retrouver l'enfance n'a pas de prix, les fruits oui...

On s'installe à la terrasse des cafés, on regarde passer les touristes.
J'espère que ce sont des touristes car le caleçon dans Paris ne me semble supportable que chez le touriste.
Vous savez, le touriste, celui dont on vous cause dans le poste chaque soir, celui qui a tous les droits puisqu'il rapporte...

Ce n'est pas plus facile à comprendre qu'à écrire...

C'est un graphiste, mort en 1996, ami de Roland Topor et d'Arrabal.
Ça n'aide pas non plus...

C'était un Polonais.
Ce fut ma première impression.
La Guerre Froide, le communisme et je pense à qui ?
A mon père.
Si mon malaise est bien présent, je n'ose penser à ce qu'aurait été sa réaction à lui.

Des salles pleines de collages.
Quelques visiteurs clairsemés dans des salles délabrées.
Elles sont raccord avec l'exposition...

Il me faut de la frivolité en sortant alors je vais jeter un œil à la toute petite exposition Hermès qui célèbre le couturier Margiela.
C'est beau, les tissus sont somptueux et l'exposition toute petite.
Ça me va, j'ai envie de sortir.

On se retrouve place Vendôme, c'est Paris !
Un  bâtiment m'attire l'œil, il fait tache, il a besoin de travaux, une fenêtre ouverte montre un bureau digne d'une pièce de Courteline, un pauvre ventilateur ne brasse rien, le plafond est si bas.
On voit que l'Etat ne se soucie guère de la Justice.
Le seul bâtiment de la place qui est dans la débine est celui du Ministère de la Justice...

On cherche du pain, on en trouve rue de Castiglione.

On prend le bus à l'Opéra.
Nous sommes choqués, comme chaque fois, par les musiciens qui font un outrage à Puccini et aux touristes affalés sur les marches.
Touristes eux-mêmes qui sont un outrage aux statues de Carpeaux qui les entourent...