heure-bleue

Le soir, je lis et le Goût dort.

Le matin, le Goût se lève avant moi et je dors encore un peu.

Ce matin, à cinq heures et demie, j'ai su que je n'allais pas me rendormir.

Et dans ces cas là, on se fait des nœuds au cerveau, ce n'est pas bon pour le moral et en plus ça ne sert à rien.

Je ne sais jamais ce qui provoque ces insomnies, l'approche de la pleine lune, l'âge, certaines petites contrariétés.

Dormez vous bien vous tous ?

Nous devons absolument changer nos plaques et notre four.
Chaque fois que le Goût cuisine, il ne sait pas si son frichti va être cru, cuit ou brûlé.

Alors il fait souvent du poulet à la broche.
Oui, c'est le four qui s'en tire le mieux.
Et presque tout le monde aime le poulet.
Merveille lui réclame du poulet.
Les enfants lui réclament "son" poulet.
Je commence à avoir des petites ailes qui poussent.
Le Goût cuisine son poulet avec amour, un petit suisse dans le croupion, des oignons, un arrosage constant et hop, c'est plié.

A l'une de nos convives, je veux dire que j'ai fini mon livre hier, je peux lui envoyer.

Le ciel était bleu.
Je suis sûre que la mer était verte.
J'ai laissé la fenêtre ouverte.
Et c'était bien...

Chaque année, c'est la même chose, la famille arrive dans notre maison de vacances à Cape Cod.

Chaque année, on dit qu'on va laisser tomber les dîners habillés.

Chaque année, on dit qu'on va laisser tomber les mondanités.

Et chaque année, on se retrouve le soir, tous dans la véranda à siroter des cocktails servis par du personnel de couleur.
On ne trouve plus de petites bonnes blanches qui acceptent de partir plusieurs mois l'été...

Cette année encore, nous devrons tous poser pour Pauline.
Depuis qu'elle est reconnue comme une impressionniste, elle nous peint comme une famille heureuse.

C'est oublier un peu vite l'alcoolisme de Paul, l'homosexualité de John, le sang juif qui coule dans les veines d'Esther.
Il fallait bien cette alliance pour aider aux affaires de son mari...

Ce soir nous posons tous, nos verres à la main.
Personne ne couchera avec la bonne.

C'est pour le tableau...

Je suis en train de terminer "La cuisinière" de Mary Beth Keane.

L'Amérique du XIXème siècle est un grand pays qui a la gâchette facile et qui punit plus facilement les femmes que les hommes, un pays normal en somme.

Marie Mallon est une immigrée irlandaise arrivée seule à New York à la fin du XIXème siècle.

Elle commence à travailler comme lingère mais préfère devenir cuisinière.
C'est une bonne cuisinière, à l'hygiène douteuse comme presque tout le monde à l'époque.
Dans chaque maison bourgeoise où elle travaille, les habitants tombent comme des mouches victimes de la typhoïde.
Repérée par un médecin, elle passera plusieurs années, à l'écart de tous sur une île au large de Manhattan.
Pendant les années qu'elle passera dans cette île, la médecine apprendra qu'elle n'est pas le seul porteur sain.
Les autres sont des hommes, alors eux restent chez eux.
C'est beau l'égalité des sexes...

Elle finira par revenir à New York avec une interdiction d'exercer son métier.
Si vous voulez connaitre la suite, lisez le livre.

Ce matin, avant d'écrire, je fais mon petit tour de blog.
Petit tour rapide car personne n'a écrit.

Vous allez me dire "vacances... blablabla...".
Mais non ! Tout le monde n'est pas en vacances !
Les petits écoliers parisiens ne sont pas toute la France.

J'ai déjà du mal à écrire.
Je n'ai même pas parlé de ma dernière visite à ma ville, sous la pluie, comme d'habitude.
Les jours où je vais à Paris, j'ai envie d'assigner le Président à résidence !
J'ai l'impression d'avoir passé quatre ans sous la pluie.
Il me reste encore une année à éviter de porter des ballerines.

Sinon, JJF continue à passer des examens.
Le prochain est prévu mercredi.
J'espère que Merveille va quand même partir.

Et je resterai à Paris.
Ma ville est si jolie sans ses habitants.