heure-bleue

Depuis quelques mois, j'ai de moins en moins envie d'écrire.

Le Goût et moi avons vécu quelques mésaventures à cause de nos blogs.
Se faire reconnaître dans la rue.
Se faire poursuivre par une femme qui devait avoir quelques problèmes psychologiques.
D'autres choses encore...

J'ai de moins en moins envie de parler de nous, des filles, de l'Ours, de nos promenades.

Puis le Covid est arrivé.
Il a modifié la vie de tous.
Dont la nôtre.
Nous n'allons plus au musée, pas par peur, non, juste pas envie de réserver puisque chaque fois nous n'avons pas pu y aller, empêchés par une livraison, une visite.

Chaque samedi, nous sommes coincés dans notre quartier par des manifestations qui nous empêchent d'aller où on veut, faute de transports en commun.
En raconter une c'est drôle.
La raconter chaque samedi, ça devient lassant...

Alors mon blog s'étiole et s'ennuie.
Pire, il devient ennuyeux !
Je crois que si le Goût ne proposait pas de devoir, j'aurais jeté l'éponge depuis longtemps.
Le Goût me pousse à continuer mais je n'ai plus l'élan.
Même moi je ne me trouve pas intéressante, j'imagine que les autres c'est pire.

Je l'aimais bien mon petit blog mais ça c'était avant...

Avant qu'une curieuse me parle en commentaire de tous les endroits où j'allais.
Qu'elle trouve une de mes adresses parisiennes.
Alors j'ai arrêté plus ou moins de parler d'endroits qui me tiennent vraiment à cœur.

Avant, je parlais souvent des filles, des enfants.
Hier par exemple, c'était l'anniversaire de l'Ours.
Je voulais garder une trace de l'évolution de mes petites filles, un souvenir de cet anniversaire de mon fils.
Hélas un abruti a réussi à m'en ôter l'envie.
Quand je dis "un", je restreins car ne suis pas sûre qu'il n'y a pas qu'un imbécile qui s'ennuie sur la toile... 

Mais qu'il ne danse pas de joie !
Je continuerai à écrire, mais des choses sans importance et ça fait si longtemps que j'écris que j'ai de la matière.

Cette nuit, j'ai mal dormi, le ciel est gris alors mon blog est lui aussi tout terne mais ça ne durera pas.

Les blogs ne sont pas si anonymes qu'on le pense.
On se connaît plus ou moins, parfois on s'écrit.
Il arrive qu'on boive un café avec une ou l'autre croisée sur les blogs.

Puis je me suis aperçue que presque tous les blogs qui ont cessé d'être alimentés, ont cessé de l'être faute de pouvoir dire librement ce qu'on a envie de dire.
Normalement ce devrait être possible mais non.
Vous finissez par vous apercevoir que vous n'êtes pas lue et commentée.
Non, vous êtes suivie, débusquée, identifiée, épiée...

Le matin, je me torture l'esprit pour essayer de trouver quelque chose à écrire qui ne parlera ni de mes enfants, ni de mes amis, ni de, ni ni ni...

Je parle du 17ème arrondissement ? Hop ! On va dans les endroits que j'évoque et on me reprend.
Je parle de la rue des Abbesses où un neveu du Goût a un restaurant ?
Hop ! On va essayer de trouver ce restaurant.

Ce n'est plus de la curiosité, c'est du voyeurisme.
Je me demande d'ailleurs quelle peut-être la vie de celles là pour qu'elles passent leur temps à épier la vie des autres.

Le Goût et moi ne sommes pas méfiants de nature, ils nous faut un certain temps avant de comprendre que finalement nous ne sommes que des objets d'examen pour concierge cultivée.

J'avoue que je commence à trouver cela pénible et je comprends ceux qui activent la modération des commentaires.
Un jour je ferai comme beaucoup, je photographierai mon assiette, je mange sainement, ça devrait pouvoir passer sans recherche indiscrète.

C'est pas ma faute mais la motivation me manque.
Il ne reste pas grand'chose des blogs.
Ma liste de favoris est devenue un désert.
Z'ont tous arrêté !
Sont passés sur FB.
Le gros de la troupe est sur Instagram et j'avoue que voir des photos de café, de légumes, de monuments ou la mer qu'on voit danser ne m'intéresse pas plus que ça.

Alors, certains matins, je me force à écrire pour entretenir mon intellect et le lien qui existe encore avec les derniers blogueurs.

Je continue à me promener dans Paris.
Je quitte souvent mon coin où il ne se passe rien car une grande partie des immeubles de ma rue sont aux mains de Airbnb.
Je vois passer des gens avec des valises et des échanges de clefs...

Je lis que la mairie de Paris veut lutter contre la transformation de la ville en "dortoir pour touristes".
Quelle farce ! C'est pourtant facile !
Il suffit d'entendre parler les gens dans mon quartier : On y parle le suédois, l'anglais, l'hébreu, l'espagnol alors qu'il n'y a pas d'hôtel.
Et surtout d'aller sur les sites comme "seloger.com" et de regarder le nombre d'appartements à louer vides, ce n'est pas l'abondance alors que les appartements "meublés" en "location de courte durée" sont légion...

Le touriste est tellement rentable et les mots qu'on entend le plus souvent à tout propos  sont "argent", "profit","économie".
Alors sacrifier une ville, ce n'est rien...

Les cons ça ose tout. C'est même à ça qu'on les reconnaît.

Faites vous plaisir ! Pourrissez mon blog !
Demain, je ne suis pas là.