heure-bleue

A écrire pendant plusieurs années, j'en ai perdu le compte, je ne connais pas l'âge de mon blog.
J'ai oublié.
J'ai effacé.
J'ai aspiré.
J'ai changé.
J'ai vieilli.
Je suis devenue grand' mère.
J'ai déménagé plusieurs fois.
J'ai changé d'hébergeur.
Et plus encore...

On parle de blog dans les journaux, dans les séries télé même dans Castle.
Oui, j'ai regardé Castle.
On est intellectuel chez nous...

Je suis devenue prudente avec le temps.
J'évite presque toujours la politique. De toute façon, on secoue le bocal et les mêmes pions ressortent, un jour avec l'étiquette de droite, un autre jour avec celle de gauche.
Ça fait l'effet du linge lavé en machine.
Les promesses ni les couleurs ne tiennent et en plus ça déteint.

En ce moment je n'ai pas envie d'expo car celle de Bonnard où je n'ai pratiquement rien vu m'a déçue.
Alors je n'ai pas envie, ou si peu, de retenter la même expérience...

Je ne peux pas mettre de photo de gâteau maison, on ne mange plus guère de gâteaux sauf pour les anniversaires.

Mes promenades dans Paris n'intéressent que nous.

Je ne vais plus beaucoup au restaurant, je suis presque toujours déçue.

Que vais je écrire bientôt ?

Hier, nous avons passé la passerelle pour aller sur la brocante de la ville à côté.
Peu d'exposants et un seul achat : le Larousse de la Cuisine à 50 centimes d'euro, celui avec la recette du gâteau à l'orange.

Mon Larousse appartenait depuis mon départ en Israël à l'Ours.

Ensuite, nous avons emprunté un "transport de substitution", à savoir un bus qui nous a conduit à la gare suivante.
Les trains ne fonctionnent pas le week-end car il y a des travaux depuis que nous sommes arrivés dans le coin.

Grosse brocante et grosse déception.
Des marchands et des livres en pagaille or, à part les livres d'éducation domestique pour les jeunes filles, je n'achète jamais de livres sur les brocantes.

Quelques personnages truculents, toujours assoiffés et deux femmes au verbe haut qui sortaient, je pourrais écrire du ruisseau, je préfère dire des années 50.

En arrivant vers chez nous, un jardin nous attendait.
Une charmante vieille dame, quelques années de plus que moi, faisait sa brocante dans son jardin.
J'ai acheté une poupée "barbie" habillée de "vichy" par une mamie expérimentée et des "poupées magnétiques" à habiller.
Le Goût a acheté un saladier, nous avions le même qui a disparu comme le reste.

Nous étions enchantés de notre "brocante jardin", il suffit parfois de passer le pont...

Toujours en vertu des grands principes, en vertu des grands sentiments..

Tu ne jugeras point...

Tu parles ! On passe notre temps à juger et à être jugé.
Ça commence à la maternelle avec la cote d'amour.
Ça finit avec notre dernier soupir.

Sans compter ce qu'on dit de nous après...

On juge sans savoir, on est jugé de même.

Ca paraît bien anodin pourtant de s'installer en terrasse d'un café et de regarder passer les gens puis, pour amuser son voisin, dire une petite phrase assassine sur la femme qui vient de passer.
"Pas assez jeune pour s'habiller si court", "pas assez ci", "trop ça".

Sur les blogs, on ne se connaît pas,  alors c'est pire.
Une phrase maladroite ? Une faute d'orthographe ? Et hop ! Habillé pour l'hiver.

Je juge, tu juges, il juge, à copier cent fois.

Ca n'empêchera pas à la première occasion de dire, "il est snob", elle est bête comme ses pieds" ou "il est c.. comme une huître"...

Je ne me juge pas mais si je veux aller sur la brocante, je dois me presser sinon tout sera remballé.

Assez de rester dans mon coin !
Cet été, il faisait trop chaud.
Ce mois de septembre, il pleut.
En décembre, il neigera peut être et je resterai dans mon coin.

Alors, hier, nous sommes allés à Paris avec nos deux énormes parapluies.
Au début, lorsque je suis passée devant la Librairie de Paris, c'était bien.
Il ne pleuvait pas, je suis fière de moi, je ne suis pas entrée.
Bon, j'ai de quoi lire, il me reste encore une pile qui s'entasse à côté d'une Billy déjà pleine.

Il a commencé à pleuvoir sérieusement à l'entrée du square des Batignolles.
Nous nous sommes refugiés dans un café.
Le café n'était vraiment pas bon et pourtant j'aime le café américain.
L'accueil était comme le café, parisien, froid et cher...

Puis, j'ai voulu acheter quelques bricoles au marché de la rue des Moines.
J'ai acheté des fleurs, des dahlias, je les adore.
J'ai gardé le souvenir de ceux de Caen, d'énormes bottes de dahlias pour un prix minime qui donnaient un air de gaîté à toute la maison.
Là, je les ai achetés roses, ce sont les seuls qui avaient bonne mine.
Au déballage, c'était moins vrai.

Le Goût a voulu acheter quelques bricoles chez le traiteur italien, au bout d'un long moment où tous les habitués se faisaient servir avant lui, il a reposé bruyamment l'huile d'olive, a dit "viens, on se barre" et nous avons quitté le marché.

Sur notre petite place ici, on trouve un boucher, un salon de thé, un "cours des halles", une boulangerie.
Dès le premier achat, on cesse d'être anonyme et pourtant on fait la queue.
J'adore Paris et certains coins n'ont changé qu'en surface.
Là, le Parisien de fraîche date reprend rapidement son accent provincial.

Paris est une ville un peu fille de joie.
Elle me fait l'effet de certains blogueurs dont un Catalan qui se reconnaîtra, un qui efface les commentaires qui ne l'encensent pas et joue les kakous sur d'autres blogs.

Je lave le linge.
Le Goût dit "c'est la machine qui lave".
On voit que ce n'est pas son job...
Oui, il faut trier, regarder ses chemises, frotter la tache que je trouve systématiquement, je me demande comment il fait, etc.

Le Goût a fait les courses tout seul, c'est sympa, il a ramené de la lessive hypoallergénique et a pensé à l'adoucissant hypoallergénique et "bio", c'est encore plus sympa car l'eau d'ici est très calcaire et j'ai la peau réactive.

Mais, car il y a toujours un "mais", le Goût trouve que le linge sent mauvais.
Il faut dire qu'avec l'humidité, il sèche moins vite.

Après trois jours de suite où il me disait qu'après s'être essuyé la figure, il sentait le vieux fromage, je l'ai d'abord envoyé sur les roses.
Je ne peux pas vérifier, je n'ai pas d'odorat.
Et Merveille était d'accord avec son grand-père.
Elle est toujours d'accord avec son grand-père...
J'ai reniflé sans succès et j'ai convenu qu'au repassage l'odeur au passage du fer n'était pas terrible.

Donc, je lave sans adoucissant, le Goût descend avec le linge mouillé et le fait sécher en machine.
J'ai aussi relavé le linge déjà propre mais qui selon le Goût, "sent les pieds".
Du coup je me trouve à la tête d'une pile de repassage impressionnante.

Passionnant non ?