heure-bleue

Complémentaire
Époustouflant
Respirait
Baignade
Tortionnaire
Chanteur
Juger
Aberrant
Pénitencier
Profitera

Cinquante ans de mariage la semaine prochaine...
Quelle foutaise !
Il a toujours tout géré et aujourd'hui il perd la tête...
Lui le tyran, Lui son tortionnaire, il a oublié son nom !
Lui qui passait son temps à la juger, il est devenu presque un enfant.
C'est aberrant, elle avait toujours pensé qu'elle perdrait la tête la première.
Ah lui l'intellectuel ! Lui qui envoyait des piques pour le plaisir...
Il est devenu un chanteur de nursery rhymes.
Il se souvient de son enfance mais a oublié son passé de chef d'entreprise.

Elle a enfin quitté le pénitencier qu'était leur vie, plus de baignade qu'elle n'aimait pas et que tu adorais.
Elle savait que la tâche serait rude, qu'il lui faudrait de l'aide.
Enfin elle respirait comme jamais, son cœur n'était plus pris dans un étau, son mari ne pouvait plus lui nuire.
Grâce à sa retraite complémentaire elle pourrait, le moment venu, le placer en maison de santé.
Cinquante ans de mariage et elle profitera enfin de la vie.
Elle, la femme soumise, acheta pour la première de sa vie un bijou époustouflant chez un grand joaillier.
Elle se surprit à fredonner, imitant la voix du chanteur, "Pour moi, la vie va commencer".

Nous sommes à Tel-Aviv.
Nous y resterons quatre ans.
Le Goût avait un cousin dans le coin qui est parti lorsque nous sommes arrivés.

Le Goût travaille beaucoup alors je m'ennuie souvent.
Je cherche et je trouve de quoi nous occuper.

Marianne Faithfull donne ce mois-là un concert à Tel-Aviv.
Il y fait chaud, très chaud et c'est une Anglaise.
La clim ne la rafraîchit pas assez alors elle annule deux fois.
Les places sont chères et ça râle.
Elle finit par donner une date.

Le soir du concert, la salle est pleine à craquer.
Je vois arriver une femme saucissonnée dans un ensemble "tailleur pantalon" de cuir couleur framboise écrasée.
Elle a chaud alors elle retire sa veste.
Ça ne l'avantage pas mais on est là pour écouter ses chansons.

Et là, nous assistons à un carnage !
Elle tousse, elle allume cigarette sur cigarette sur scène.
Elle s'arrête au milieu d'un couplet pour boire une mixture de la couleur de son ensemble.

Elle ne chantera qu'une seule chanson correctement.
"La ballade de Lucy Jordan".
Ça fait peu mais nous ne serons pas remboursés.

Et je me rappelle un concert donné par Charles Aznavour.
Je n'étais pas spécialement fan, juste je ne payais pas.
Eh bien cet homme est un vrai pro, il assure...

Je ne vous parlerai pas de ma journée d'hier.
J'ai plutôt envie de vous parler d'Higelin que j'aimais bien.
Sans plus mais plus que Brigitte Fontaine que je ne supporte pas.

Higelin a eu bien de la chance de vivre aussi longtemps.
Un de ses amis, que je connaissais bien et qui travaillait vaguement dans le cinéma, est mort à trente-six ans, seul dans sa maison de campagne.

Non, les excès auxquels se livrent toutes ces célébrités ne leur donnent pas plus de talent.
Ça leur en retire au contraire.
Ils auraient plus de talent en ne consommant pas tous ces trucs toxiques.

J'adorais Bashung.
Il serait sans doute encore vivant et avec un talent intact sans ses addictions.

J'aimerais bien vous raconter les faits d'arme de ce garçon mort si jeune.
Il en a fait de belles, un angoissé, un hypersensible.
Hélas, j'ai parmi mes lecteurs des détectives qui retrouvent presque tout...

Je suis allée chez le coiffeur.
Ce coiffeur, indiqué par une blogueuse, a deux salons à quelques rues d'écart.
Il m'avait été précisé d'en choisir un en particulier et surtout d'éviter l'autre.

Reine de la gaffe je suis.
Reine de la gaffe je reste...
J'ai dit à la coiffeuse que j'étais venue dans ce salon en suivant les conseils d'une amie qui m'avait fortement déconseillé l'autre.
"N'y va pas ! Ils m'ont scalpée !"
Bien entendu celle qui me coiffait venait de l'autre salon...

J'ai reconnu ma tête en sortant, c'est déjà ça.
Oui, je déteste aller chez le coiffeur et je ne me décide que lorsque je ressemble à la "Folle de Chaillot".

J'avais retrouvé des livres à la maison :

- Le désert de la grâce de Claude Pujade Renaud dont j'adore l'écriture.
Son bouquin parle de l'éradication en 1709 de l'Abbaye de Port-Royal.
Si vous aimez l'Histoire et une belle écriture, ce bouquin est pour vous.
Vous le trouverez chez Babel, il n'est pas récent.

Puis j'ai acheté "Les cygnes de la cinquième avenue".
Amitié d'une riche héritière et Truman Capote.
Héritière du genre, "on est jamais assez riche, ni assez maigre".

J'adore Truman Capote et pourtant il n'est pas franchement sympathique.
Il trahit plus vite que son ombre, il suffit de lire "De sang froid"...

En cherchant un livre, j'en ai retrouvé plusieurs que je n'avais pas lus.
Il peut pleuvoir, je suis tranquille.
J'en ai acheté un dont je n'étais pas sûre de ne pas l'avoir déjà lu.
Evidemment, c'est le cas.
J'irai le changer...

Continuons notre effort de presque chaque jour pour essayer d'écrire mais ne dire presque rien.
C'est un exercice où Mab excelle mais qu'elle-même ne pratique plus, hélas...

Les enfants sont donc venus.
Ils avaient fait la fête la veille.
Les parents étaient un peu éteints.
Les filles faisaient la tête.
La petite pleurait et la grande jouait les grandes.

Le Goût avait fait un menu spécial P'tite Sœur.
Si ça n'a pas marché auprès auprès d'elle, les autres ont apprécié.

La grande a voulu jouer au "petit bac".
Lorsqu'elle a vu qu'elle perdait, elle a arrêté...

Puis ils sont repartis à la nuit, sous la pluie.
Avec ce temps, j'ai parfois l'impression que Macron est le digne successeur de Hollande, chaque fois qu'il sort, il pleut.
On devrait l'envoyer en Afrique, ils ont plus besoin d'eau que nous.

Lorsqu'il pleut, je lis, il pleut souvent, je n'ai plus de livres à lire.
Je vais remédier à ce gros souci tout à l'heure.