heure-bleue

Cette toile de Caillebotte me surprend toujours.
Je la vois rarement mais chaque fois elle me surprend.
Comment pouvait-on se baigner dans un tel accoutrement ?
J’ai bien une voire quelques idées sur la question…
Mais vous ?
En saura-t-on plus lundi ?
En direz-vous plus lundi ?

Encore une idée saugrenue du Goût...
Un plongeon dans une rivière ! Je vous demande un peu !
Peu importe le maillot, le Goût qui ne se baigne plus même dans la piscine de ma soeur car il manque de souffle.

La dernière fois qu'il l'a fait, c'était pour aider Merveille.
« J'ai cru en mourir » dit-il.
Mais il meurt si souvent.
Dès qu'il a un rhume.
C'est normal, c'est un homme...

Pour l'instant, la piscine de ma soeur est verte, la faute des orages.
De toute façon je n'ai pas prévu d'aller la voir maintenant.

Je préfère aller voir Caillebotte à Orsay.
Pourtant je n'apprécie plus vraiment ce musée dévasté par les muséographes.
Mais je préfère y aller qu'écrire n'importe quoi sur un homme en un maillot tel qu'il ne doit rien cacher de l'anatomie du plongeur lorsqu'il sort de l'eau...

J’ai quelquefois proposé une toile de Marc Chalme à votre inspiration.
En voici une autre, habillée d’une obsession du peintre.
Cette bille monstrueuse qui flotte sur nombre de ses toiles.
Qu’auriez vous dit de cette toile ?
De cette obsession ?
Ici, c’est une autre obsession qui l’accompagne.
Ce crépuscule qui est si souvent présent dans ses toiles.
Alors ?
À lundi ?

Je ne sais pas si le Goût a l'esprit serein en ce moment mais son devoir ne respire guère la gaîté.

Une grosse boule, une maison fantomatique..
Qu'écrire ?
Qu'en dire ?
Que faire ?

Je ramasse la boule, n'oubliez pas, c'est de la fiction, et je fais un "strike" au bowling.

Fin du devoir, fin de la morosité.

Que peuvent se dire cette jeune femme et ce chat dans la toile d’Auguste Renoir ?
Je suis sûr qu’il y a une histoire à raconter.
Une histoire qui commencerait, comme beaucoup de contes de fée, par « Déjà petite elle savait qu’elle allait se marier avec un prince. »
Et si elle se terminait sur « Elle sourit alors à la pensée qui la traversa. »
À Lundi j’espère…

Déjà petite, elle savait qu'elle allait se marier avec un prince.
Elle avait alors neuf ans.
Quelques années plus tard, elle n'avait plus guère d'illusions.
Elle avait préféré jeter son dévolu sur un chat.
Au moins elle savait qu'il ne se transformerait pas en prince...
À y regarder de près, il était un peu comme un homme.
Il fallait s'occuper de lui, le nourrir, le laisser courir, parfois ne pas rentrer, ne se fâcher que lorsqu'il faisait des saletés.
Un jour, la pauvrette rencontra néanmoins son prince.
Il était charmant.
Au début...
Il lui fit des enfants, trop.
Mais elle les aima, elle rangea, nettoya, nourrit son monde mais pleura son chat lorsqu'il partit pour le paradis des chats.

Un soir, en nettoyant machinalement la plaque de cuisson, lui vint une idée saugrenue. Elle sourit alors à la pensée qui la traversa.

Cette toile de Marc Chalme me dit quelque chose.
Elle me rappelle une histoire, triviale certes mais une histoire.
Et à vous ?
J’aimerais que cette histoire commençât par « Mais qu’allait-elle faire là-bas ? ».
J’aimerais aussi qu’elle se terminât aussi par « J’en retirai le soulagement espéré… »
Ne cherchez pas dans votre bibliothèque ou sur Internet, ces deux phrases plates mais courantes sont de votre serviteur.
À lundi j’espère.

Mais qu'aillait-elle faire là-bas ?
Là-bas, c'était la ville que j'avais fuie après un chagrin d'amour.

Les chagrins d'amour, c'est comme la jeunesse, ça ne dure pas...
J'avais donc décidé de vendre la propriété.
Évidemment, les agents immobiliers s'étaient précipités comme des vautours.
Eh oui, en région viticole, les propriétés se vendent bien...

J'étais sur le point de signer.
J'eus un petit pincement au coeur, une légère hésitation.
Était-ce une erreur ?
Son acheteur ne me plaisait pas mais comme j'allais quitter la région...

Un dernier petit tour de propriétaire.
Ma décision était prise.
J'en retirai le soulagement espéré.

Ça faisait longtemps que je ne vous avais pas proposé de raconter une histoire.
Cette toile de John Salminen, peintre que j’aime car il me paraît parcourir Paris avec le même regard que Modiano me dit qu’il est temps qu’un véritable hiver arrive.
Et vous ?
Comment verriez vous cet hiver qui pousse la dame à pousser la neige dans le caniveau ?
À lundi j’espère…

Nous allons bientôt fêter nos deux mois sans téléphone, sans Internet, sans télé.
Dans sa grande bonté l'agrume nous a prêté un "domino 4G".
Un seul ordinateur fonctionne correctement avec, celui du Goût...
Je me débrouille avec un petit portable, une sorte de jouet qui se comporte comme un enfant gâté.

Lorsque la fibre a été coupée, nous étions encore presque en été.
Certes l'été a été particulièrement long cette année.
Depuis cette saison blanche et sèche, nous sommes passés à la saison des pluies...

Si l'incurie de l'agrume continue, je verrai bientôt la neige tomber à gros flocons et je relirai "Le sixième hiver".
Ce livre qui nous raconte ce réchauffement climatique qui se traduit aussi par une période de froid intense.
C'est tout le paradoxe de la planète qui se venge de notre bêtise.
Je ne veux même pas penser à ceux qui trouvent normal de jouer au foot en plein désert dans des stades climatisés.

En attendant la neige, qui tombe fort peu sur Paris, je vais encore supporter les embouteillages parisiens sous mes fenêtres.
Nous devons nous priver de chauffage et de lumière mais surtout pas de voiture...