heure-bleue

Il y a quelques jours, j’ai emmené le Goût faire des courses dans la ville à côté.
En fait, ce n’était pas tant pour les courses que pour prendre une photo dans le parc voisin de la galerie commerciale.
Je ne me rappelle plus pourquoi je voulais photographier un rat mais c’était le but.
Or, s’il y a un endroit où on peut prendre des rats en photo, c’est là.
Je voulais m’asseoir sur le banc face à la grande poubelle où on avait déjà vu les rats se précipiter sur les restes du MacDo voisin.
Mon Goût a tiré le caddy jusqu’au parc et nous nous sommes assis là, à attendre.
Quand j’ai vu le premier petit rat, j’ai crié « Minou, prends la photo ! »
Le petit rat s’est enfui…
On est ressorti faire nos courses et c’est tout.
Hier, comme on devait quand même manger, on est retourné là-bas.
Tranquillement, nous y sommes allés à pied.
J’avais encore dans l’idée de faire cette photo de rat, surtout qu’on était mercredi.
Mercredi, ça veut dire enfants au parc et surtout, plein de restes de McDo donc plein de photos de rat à prendre.
En arrivant devant le parc, j’ai dit « Minou ! Le rat ! La photo ! »
Evidemment, le Goût, qui finit par copier mon comportement, a un « smartphone de maison ».
Ce n’est donc pas hier qu’on a pris une photo de rat.
Je finirai par en prendre une sur le Web…

Cette toile d’Émile Friant m’a frappé car elle me dit quelque chose.
Mais quoi ?
La discussion semble animée autour de ce pichet de vin.
Sur quoi peut-elle bien porter ?
À lundi…

Ils sont là.
Tous les quatre.
Il fait chaud et le vin les énerve.
Ils veulent bien travailler, ils veulent bien cueillir les fruits malgré le soleil qui cogne, mais...
Entre saisonniers et propriétaires le rapport de force est bien présent.
L'un ne veut pas payer, pas nourrir.
L'autre veut bien travailler mais pas pour rien et être nourri.

Ils sont tous pareils ces propriétaires terriens, c'est toujours trop cher, les ouvriers ne travaillent pas assez.
Ils ne l'avoueront jamais mais ils regrettent "le bon vieux temps de l'esclavage."
Ce bon vieux temps où on pouvait "faire suer le burnous".

Nos quatre hommes savent qu'ils vont céder, ils ramasseront quelques pièces de plus et de quoi faire vivre leur famille quelques jours.

Un jour, c'est ça qui les fait tenir, leur patron ne trouvera plus de saisonniers.
Un jour, l'espoir changera de camp et le combat changera d'âme...

Ce matin, je suis contente.
Il ne fait pas beau !
Hormis un ou deux orages qui nous ont évidemment trempés car, je ne sais pourquoi, quand un gros orage survient, nous sommes dehors.
Évidemment ça arrive quand nous sommes en train d’attendre un bus là où l’abribus ne protège de rien du tout.
J’en avais assez de ce temps de Côte d’Azur à Paris !
Je commençais même à avoir l’impression que j’étais de nouveau en Israël !
Ce pays où, quand on regarde par la fenêtre le matin, on ne peut s’empêcher de se dire « M… ! Il fait encore beau ! »
Ce matin, c’est bien.
Il ne fait pas beau, même si pour moi il fait enfin beau.
Et même, comble de bonheur, j’ai un peu froid.
Je viens de regarder sur Internet, il fait 11°C à Paris ! Le rêve.
Enfin… Jusqu’à ce que j’entende mon Goût dire « Ma mine, j’ai froid… Tu ne trouves pas qu’il fait froid aujourd’hui ? »
Je n’ai plus qu’à espérer que ça se réchauffe un peu cet après-midi, sinon il ressortira ses pulls jusqu’au mois de juin.
Mais franchement, ce matin, c’est bien…

Ce monsieur, peint par Jackie Knott semble…
Semble quoi ?
Il est d’un sérieux papal, soit.
Mais encore ?
J’espère qu’on en saura plus lundi, grâce à nos efforts communs pour en savoir plus.

J’hésite à passer devant lui.
Je suis sûre qu’il m’attend.
Il fait semblant de lire, comme si je ne savais pas que c’était un « mouton », un de ceux qui pullulent cette année dans tous les coins où on peut « les » croiser.
En fait j’ai un peu peur, je fais partie de « ces israélites » qui sont si mal vus.
Ce mois de septembre 1943 est une mauvaise année pour beaucoup de gens.
J’ai appris « qu’ils » sont venus chercher K. et l’ont emmené sans ménagement.
Bon, d’accord il cumulait…
Quelle idée aussi, quand on vient de Pologne, d’être juif, étranger, communiste et se mêler d’être résistant.
Ça, on peut même dire qu’il l’a cherché.
En attendant, qu’est-ce que je fais ?
Je passe ou non devant cet homme.
Je peux tenter de faire semblant de rien, je ne suis pas certaine qu’il peut me courir après vu qu’il a une patte plus courte que l’autre.
Et de beaucoup.
J’ai à peine fait trois pas devant lui que j’entends derrière moi son papier se replier.
Puis sa voix.
« Mademoiselle Sarah Finkelstajn ? »
Je suis paralysée.
J’entends le coup de sifflet à roulette.
Je sens des mains me saisir.
Que vais-je devenir ?

Je me suis peut être mal exprimée hier mais ce sont vos commentaires qui ont fait d'une adolescente de quinze ans "cet obscur objet du désir".

Cette jeune fille de quinze ans a les préoccupations de son âge.
Un nouveau lycée, un défi, passer un "bachibac", ce double bac français-espagnol.
Elle a trente-cinq heures de cours par semaine, deux bus à prendre.
Elle va devoir porter des bagues pour adapter ses dents à sa mâchoire, il lui reste peu de temps pour rêver mais elle le trouve...
Si vous vous rappeliez vos quinze ans, vous seriez sans doute moins sévères.
Elle a parfaitement le droit de rêver à R.. et si elle raconte volontiers, c'est que ses parents lui font confiance.
Et elle mérite cette confiance.

Si vous ne vous souvenez pas de vos quinze ans, Merveille a bien de la chance de nous avoir comme grands-parents.