heure-bleue

Madame de. me manque, pas comme tyran, pas la Madame de. qui arpente le Père Lachaise - la gratuité est son plaisir suprême -, pas ses refus d'aller dans un Musée, boire un café, faire un tour au Monoprix et m'empêcher de craquer sur un truc indispensable dont je n'ai pas besoin.

Madame de. me manque comme sujet récurrent de ce blog, sa chasse perpétuelle à l'appartement parfait, je sais qu'elle veut déménager et qu'elle est repartie à la recherche de l'appartement idéal, voilà un plaisir peu coûteux, faire perdre leur temps à des agents immobiliers.

Madame de. ne vient plus squatter mon PC pour jouer à ses jeux à elle, elle ne vient plus consulter les agences en ligne.

Madame de. ne me donne plus de conseils pour gérer l'argent que je n'ai pas, elle ne me dit plus que mon fils est un enfant gâté.
C'est vrai ! Et alors ? Je souhaite même qu'il continue la tradition, être gâté n'empêche pas l'Ours de dire Bonjour, Merci et de céder sa place dans les transports en commun.

Madame de ne vient plus dire au Bibelot combien elle tient à lui, elle n'a même pas téléphoné pour connaître les résultats du scanner...

Je me connais, je ne sais pas rester fâchée à vie, un jour prochain, en direct live : "les nouvelles aventures de Madame de."...

Je suis une grand mère amoureuse, je la trouve superbe, je n'en reviens toujours pas d'être passée du statut de mère à celui de grand'mère mais j'ai des progrès à faire.

Lorsque je donne ses petits pots à la Merveille, même son nez est couvert de carottes !

Je ne suis démunie devant cette petite fille, je n'ai changé que des petits garçons alors j'ai peur de lui faire mal.

Lorsque je vais la promener, la reine n'est pas ma cousine, le lendemain j'ai mal au dos.

Heureusement, je suis avec la Merveille comme avec son père, je suis d'une patience d'ange, je fais les petites marionnettes, je passe la main de la Merveille sur le petit mouton de son livre, je chante, d'une voix de fausset, toutes les chansons qui me passent par la tête.

Et je fonds lorsqu'elle se réveille, que je vais la chercher, qu'elle pose sa tête sur mon épaule, ses petits bras autour de mon cou, elle me fait un câlin.

Je fonds lorsque la Merveille obéit à son père, je fonds lorsqu'elle regarde sa mère et que je sens l'élan qui la pousse vers elle, alors que se mère n'a pas encore retiré son manteau.

Je déteste vieillir mais je veux bien continuer à me décrépir pour la voir grandir. Je comprends la joie de Mab et de Maky, je souhaite à Lili que Blanche-Neige se décide.

Je suis gâteuse...
Et alors ?

J'ai un poids sur l'estomac.

J'ai un truc qui passe pas, j'arrive pas à le digérer.

Vous la trouvez normale l'augmentation de salaire de notre Président ?


Une augmentation de 6000 à 19000 € soit plus de 200% en ces temps de vaches maigres, c'est fort !!!

Je me demande quel effet ça peut faire aux sept millions de Français qui vivent avec moins de 800 € par mois...

Lorsque vous passez devant une école parisienne, dans chaque quartier parisien, aucun n'a été épargné, vous avez des plaques rappelant la barbarie nazie.

Aurons nous un jour des plaques sur les écoles primaires rappelant la barbarie française ? A côté de chez moi, la petite école élémentaire appelle à la mobilisation: Un petit garçon chinois est caché par une famille d'accueil, ses parents ont été renvoyés en Chine !

Mais que dire de l'histoire de ce petit garçon de 7 ans, Armen.
Le 25 septembre, le cartable sur le dos, il traversait la cour de son école de Montauban.
Il était encadré par deux policiers en uniforme et en armes... Armen a été placé en centre de rétention. A 7 ans !

Ce petit garçon de 7 ans a été expulsé vers l'Albanie. Les policiers ne connaissant pas la géographie - ses parents sont serbes- , la police française a dû payer la police des frontières albanaise pour qu'ils laissent entrer le père d'Armen, qui est maintenant sans papiers en Albanie.

Je ne peux pas oublier ce petit garçon, lâché par des fonctionnaires imbéciles dans un pays étranger, des fonctionnaires qui vous diront : "Je n'ai fait qu'obéïr aux ordres".

J'ai vu en Israël de très vieilles dames, elles avaient le code barre, c'est un tatouage indélébile, je me suis promenée dans l'Allée des Justes.

Une histoire toujours recommencée, les enfants ne sont plus juifs, ils sont africains, arabes, chinois, ils ne sont torturés que moralement mais allons devoir un jour faire un Jardin du Souvenir français ?

Hier soir, je suis descendue chercher du pain, il n'était pas tard mais il faisait déjà noir, je hais ce système qui n'a jamais montré son efficacité, juste un décalage horaire sans prendre l'avion.

Hier soir donc, je descendais ma rue, certains immeubles avaient l'air déserté, d'autres étaient tout allumés.
J'adore imaginer la vie des gens dans leur petite boîte. Eh oui ! nous les humains, nous vivons dans de petites boîtes.
Enfin ceux qui ont la chance d'avoir une petite boîte, les moins chanceux dorment dans des cabines téléphoniques, dans des tentes ou sur un banc.

J'imagine des vies, la femme brune du troisième étage attend son amant, celle du premier est affairée dans sa cuisine, elle prépare un dîner pour ses enfants.

On ne pense jamais à la solitude des personnes seules, celles qui ne partagent leur petite boîte avec personne, ma voisine est rassurée lorsqu'elle nous entend vivre, elle sait qu'elle n'est pas seule et que nous pourrons la secourir.

Ce matin, il pleut sur Paris et pourtant j'ai entendu les enfants courir vers la garderie, toujours les mêmes, ils seront là aux vacances de Noël, à Pâques et même aux grandes vacances. La misère ordinaire à Paris, des enfants qui ne quittent jamais leur petite boîte, qui pensent que le lait provient des bouteilles et qui n'ont jamais vu la mer.

Les petites boîtes cachent des drames discrets, des solitudes, de la misère...