heure-bleue

Ce matin, lorsque je suis venue devant mon PC, j'avais un post it: "Lait !!", le tout écrit en rouge, ça ne veut pas dire que je ne vais pas oublier d'acheter du lait, j'oublie toujours quelque chose, ça veut dire que l'homme me laisse des post it.

Il faut dire que nous ne vivons pas au même rythme, ça ne fait pas un an que l'homme a été opéré, il est encore fatigué et il se couche avec les poules, se réveille au chant du coq, enfin il se réveillerait au chant du coq si nous habitions la compagne, moi c'est le contraire, le soir, je n'ai pas sommeil et le matin, je n'entends pas le réveil.

En plus, l'homme est un drogué des informations, lorsqu'il arrive, il me dit bonsoir, pose le pain oui je suis une esclavagiste, je fais ramener le pain à un pauvre travailleur surmené, et file écouter la radio jusqu'à 20 h.

A ce moment là, nous devons passer à table, et hop les informations de France 2, je dirais le manque d'information de France 2, le vent qui souffle, le temps qui n'est plus de saison, la neige qui tombe, c'est bien pour l'économie, les stations feront le plein à Paques, des trucs sans intérêt et plus de politique étrangère, de la proximité, rien qui fache, nous sommes en période électorale.

Le temps passe, brusquement, je tourne la tête, l'homme a disparu, je jette un oeil dans la chambre, l'homme lit et lorsque j'arrive, il dort, ses lunettes sur le nez, sa lampe allumée et Balagan à ses côtés. Je m'installe confortablement, le livre en cours, en ce moment, je suis à Venise, je passe le Pont des soupirs, je suis à la Questure, l'homme ronfle, Balagan ronronne et je finis par m'endormir.

Le matin, l'homme écoute France Inter, prend son petit déjeuner, sa douche, finit un article de Libé, me prépare mon petit déjeuner et file.

Depuis qu'il a été éreinté, nous ne nous disputons même plus, pas de créneau pour ça.

Hier soir, pendant que l'homme dormait, après m'avoir distillé quelques informations, vidé son sac à cauchemars, je n'ai plus sommeil, je me plonge dans "Elle", et là O râge O désespoir, c'est un numéro sur les sacs à main.

J'adore les sacs à main, tous, je les aime d'un amour immodéré, les beaux, les cabas, j'ai même un jour de frustration, un jour de grande détresse financière, j'ai acheté le sac Monoprix, il ne quitte d'ailleurs plus mon sac à main.

Dans les musées, je ramène toujours une petite horreur, elle deviendra un sac de sacs. J'ai possédé un Kelly, je l'avais oublié chez ma mère, sa bourrique de chatte a fait ses griffes avec volupté sur le sac d'une vie, j'ai porté l'objet blessé à mort chez le cordonnier, malgré ses efforts, mon sac Kelly finit sa vie dans une cave, il est rempli de photos ratées.

Dire que j'étais à la fête en parcourant mon "Elle" n'est pas une information exacte, les sacs à main sont devenus des objets de luxe, 1 200€ pour un truc argenté bon pour Paris Hilton !

Je parle de sacs à main pour éviter de parler de stress celui qui se transforme en eczéma, le genre de truc ingérable, les crèmes fragilisent la peau, qui se venge en grattant, tirant et se transforme en peau de crocodile, même pas utilisable pour faire un petit porte monnaie.

Avec Milky, nous avions vaguement parlé d'aller voir Pascin au Musée Maillol, j'ai déjà vu une exposition consacrée à ce peintre au Musée du Judaïsme, j'aime beaucoup, l'homme moins.

Hier, j'avais un manque de motivation qui prenait toute la place, j'ai vaguement repassé, en regardant Sex and the City, cette série est démoniaque, elles sont toujours en train de manger et elles s'habillent en 36 !

J'ai terminé "Bleu catacombes" Judith et sa servante hantent ce livre, il se lit facilement, se referme tranquillement et se relira sans doute un jour de disette.

Hier soir, j'ai eu des problèmes pour m'endormir, il ne faut jamais réflechir avant de dormir, les idées noires se nichent dans les draps coquelicots.

Ce matin, le soleil est revenu, les idées noires campent dans un coin, elles font de la résistance.

Pourtant la Merveille est encore plus jolie qu'avant.

Hier midi, j'ai récupéré l'homme, nous avons rendez vous dans un petit restaurant de notre rue, c'est le meilleur moment de la semaine pour l'homme, celui qui va travailler à reculons.

Nous devions aller voir la merveille mais depuis que l'homme a été éreinté, il fatigue vite, nous irons cet après midi, nous espérons arriver assez tôt, avant que la merveille "surdouée" d'après son père, ait quitté son berceau pour vivre sa vie !

Elle écoute de la techno, danse, tient son biberon toute seule, rit aux anges, fait pratiquement ses nuits, joue avec les chats, j'en oublie certainement. En clair, ses parents sont gâteux !

Je me demande ce qui attend la merveille, le Petit Nicolas veut créer un Ministère de l'Immigration et de l'Identité Nationale, ça sent mauvais, ça rappelle le Commissariat aux Questions Juives, d'ailleurs Simone s'est émue, pas au point de changer de camp, pourtant ça doit lui rappeler des souvenirs...

Les expulsions sont à nouveau autorisées, peu importe que la météo s'annonce glaciale, le 15 mars, les pauvres peuvent dormir dehors, d'ailleurs z'avaient qu'à payer leur loyer ! Je regarde les annonces immobilières, seuls 32% des ménages parisiens sont propriétaires de leur appartement, les autres payent des loyers exorbitants pour des prestations médiocres, hier, je regardais les locations : 34m2 dans un quartier, pas encore envahi par les bobos, 882 € CC, le SMIC est à 985 €, cherchez l'erreur !

Le fossé se creuse, les classes moyennes sont gommées, les riches sont de plus en plus riches, les pauvres de plus en plus nombreux, les patrons français, les plus intelligents du monde, ont-ils compris que bientôt personne n'aura les moyens d'acheter leur production ?

D'ailleurs une tendance s'installe, le refus de la consommation à tout prix, je rêve d'un patron dont les avoirs seront confisqués et qui se retrouvera dehors le 15 mars.

D'habitude, je n'ai aucun problème de clavier, Sarkozy me fait bondir, Ségolène m'agace, le troisième homme, le p'auvre paysan n'échappe à l'ISF que parce que ses biens sont considérés comme un outil de travail, c'est plus l'homme qui murmurait à l'oreille des français mais celui qui posait à côté de son tracteur, pas dessus, il ne sait pas le conduire.

Je pourrais écrire sur la fourberie de Milky qui a choisi la plus jolie photo de sa bestiole et a délibérèment choisi la plus laide pour Balagan.

Je pourrais écrire sans fin sur la merveille, celle qui a perdu son cordon, celle dont l'Ours m'affirme qu'elle est la plus sage, la plus belle, la plus...celle qu'il enfermera lorsque les garçons etc etc.

Je pourrais écrire sur l'homme qui doucement s'habitue à passer de médecin en médecin.

Je pourrais vous parler de ma journée d'hier, assises sur un banc au Père Lachaise, deux fraiches grand mères regardaient le printemps en parlant de leurs enfants, de leur bonheur, et de la merveille, et du temps que nous n'avons pas vu passer.

Je pourrais vous parler de mon intention de faire un nettoyage de printemps, éternellement ajourné.

Je pourrais vous parler de Madame de et de son intention de venir troubler mes rêveries, non finalement, je ne parlerai de rien...