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Je n'aime pas le foot, je n'aime pas le sport en général, mais je déteste le foot en particulier.

Il m'arrive de prendre du plaisir à regarder un joueur de tennis, souvent un bel homme, envoyer de toutes ses forces une petite balle jaune, mais le foot.

Le foot, c'est la bière, le bruit, des hommes qui gagnent des sommes indécentes à courir après un ballon, des noirs ou des arabes qui se retrouvent acclamés par la foule en délire parce qu'ils auront marqué un but et qui redeviendront des français d'origine étrangère si par malheur leur camp perd !

Le foot, en ce qui me concerne, c'est mon beauf ou celui de Cabu, affalé sur son canapé en train de "bouffer" une pizza froide, hurlant à en renverser sa bière.

Finalement, le monde change peu, des jeux cruels, pas forcèment du pain mais à boire.

Et pendant ce temps là, on meurt toujours de faim dans une indifférence générale.

L'homme est rentré, tout beau, tout bronzé enfin le bronzage les mains et le visage, l'homme est comme moi ce qu'il préfère dans le soleil, c'est l'ombre.

Il est beau et chaud (contrepétrie belge), pas de vent, des départs en vacances, conséquence directe pollution à l'azone et respiration laborieuse pour certains dont je suis.

La cigarette est un péche, l'alcool aussi mais moins, la France produit du vin, du marc, du cognac etc donc prudente mise en garde, un simple "A consommer avec modération" alors que sur un paquet de cigarettes, vous avez droit à "Fumer tue", c'est moins soft.

En période pré-électorale, il est défendu de parler de choses qui fâchent, seuls les pauvres fument et boivent, tant pis pour eux et même tant mieux, lorsqu'ils mourront, ils ne toucheront pas leur retraite, petite, alors qu'ils auront travaillé à la chaine; Mais la voiture, la sacro sainte voiture, celle qui envoie sa pollution partout, celle qui s'infiltre chez vous, celle qui klaxonne, celle qui envoie de l'ozone dans notre atmosphère déja fort mal en point.

Pas question d'interdire la voiture, c'est plus facile de faire dire au présentateur de la météo, en montrant une carte de la France, jaune et orange, que les personnes atteintes d'affections respiratoires doivent rester chez eux.

Les voitures peuvent sortir, moi non !

Il est fortement question que l'homme reparte en Alsace, cette fois, si je trouve quelqu'un pour garder Balagan, je pars avec lui, je reviendrai au bout de 8 jours excédée des cicognes et des nappes alsaciennes chinoises, je me ferai pulvériser au sulfate de cuivre, comme la dernière fois, mais j'aurais un peu moins chaud la nuit !

Le mariage, celui de jeudi, j'ai pas encore envie d'en parler.

Tout le monde n'a pas un lit à soi, certains n'ont même pas de lit du tout et dans les appartements parisiens qui rétrécissent comme peau de chagrin au fur et à mesure que le pékin moyen s'appauvrit, faire chambre à part est un luxe qui n'est pas à la portée de toutes les bourses.

Si la vitesse du vent, si un pépin de dernière minute, si si si..l'homme rentre ce soir, pas triomphant mais il rentre, scanner et autres farces de la vie l'attendent.

Virginia Woolf, féministe avant l'heure et dépressive toute sa vie, elle finira par se suicider en se noyant, pour être certaine d'arriver à ses fins, elle entra dans l'eau, les poches lestées de pierres; Cette dernière réclamait déjà une chambre a soi.

Donc ce soir, sauf, sauf..je récupère l'homme et je perds ma chambre, la liberté de trainer jusqu'à pas d'heure en regardant des DVD niais, vus et revus.

Je redeviens une femme mariée jusqu'au prochain départ de l'homme qui part pour 4 jours et revient au bout de 3 semaines.

Finalement, une certaine expérience du mariage avec le même homme me fait dire qu'un mariage à mi-temps n'est pas forcèment une mauvaise chose.

Les cigognes apportent les bébés mais ne ramènent pas les maris.

L'homme est toujours aux pays des cigognes, du munster et de la choucroute et surtout des vendanges tardives.

Chaque jour, nous nous parlons au téléphone, chaque jour, il me dit qu'il rentre demain; Demain est un autre jour...

Et pendant ce temps là, je vis, je m'étale dans le lit conjugal, je me promène avec un jeune homme qui a presque l'âge de mon fils.

Je me suis rappelée ce matin que les soldes avaient commencé hier.

Ma voisine, gardienne de Balagan, n'est toujours pas revenue.

Je suis allée dans le marais sur les traces de ma jeunesse enfuie.

Je ne me sens pas l'âme d'une femme de marin...

Ce matin, j'ai eu la surprise de ma vie en ouvrant ma boîte de mails, un peu le même effet que lorsqu'on se lève la nuit, pour boire un verre d'eau, et qu'on se trouve nez à nez avec un énorme cafard, en plus on sait que ses copains ne sont pas loin (c'est une image, à ce jour, je n'ai pas de cafard).

Monsieur Sarkozy, l'homme qui veut être calife à la place du calife, l'agité qui court dans tous les sens, qui dit presque autant d'âneries que le Sieur Villepin, Sarkozy me demande de le rejoindre.
Sachez Monsieur que je ne mange pas de ce pain là, j'en ai assez d'entendre que la France va mal, non la France va bien, seuls les Français sont fauchés, et que je te privatise EDF , fermeture des centres, ceux utilisés par les plus pauvres qui viennent payer leur facture au guichet, marre de voir que la SNCF est privatisée en douce (vous ne vous en vantez pas) !

Les actionnaires, les gros patrons ne savent plus quoi faire de leur argent, la redistribution ? Connaît pas ! Je délocalise, je fais travailler des enfants, je mets les Français au chômage, et encore, bienheureux celui qui a droit au chômage, il faut des conditions, il ne suffit pas d'être fichu à la porte, non il faut avoir travaillé, 5 ans dans certains cas, vous avez bien lu, 5 ans pour que l'Etat vous rende un peu de vos cotisations.

Vous ne me plaisez pas Monsieur le Calife mais je vis un drame, les autres non plus, la Ségolène qui veut nous faire marcher à la baguette, pas fille de militaire pour rien, le vieux beau avec ses rares cheveux teints, Arlette et ses travailleurs, qui sont de moins en moins au travail, de plus en plus souvent au RMI, un progrès le RMI, vous connaissez le montant d'un RMI, pas moi mais je pense que ça doit pas être gras.

Nous voila revenu à la belle époque, celle des riches très riches, des pauvres très pauvres et du mendiant à la sortie de l'église : "Tenez mon brave et surtout ne buvez pas.", sauf que les églises sont désertes et que les pauvres font la manche à la sortie des supermarchés.

J'ai de plus en plus souvent l'impression de vivre dans une république bananière, des frais de bouche énormes pour certains, les nouilles dès le 10 du mois pour les autres.

Coluche est mort depuis 20 ans et les restos du coeur n'arrivent plusà faire face à la demande.

Je me sens le coeur au bord des lèvres et le bulletin de vote réticent !