heure-bleue

A force d'aller chercher la grande à la Gare du Nord, on commence à rêver d'Angleterre.
La perfide Albion nous fait de l'œil.
Nous comptons nos maigres pièces et nous concluons qu'il est urgent d'attendre...

Alors, hier, avant d'aller la chercher à la gare, nous avons choisi un petit morceau d'Angleterre à Paris, "le Frog and Rosbeef" un pub où on déguste des "fish n' chips" meilleurs, ce n'est pas difficile, qu'à Londres.

C'était bien.
Dommage que je n'aime pas la bière.

Ensuite, nous avons bu un café au Terminus Nord, c'est aussi une de nos habitudes.
Comme d'habitude, nous avons assisté à l'exercice d'un Madoff au petit pied.
Nous lui avons cassé sa cabane à coups de réflexions sur l'escroquerie et la pyramide de Ponzi.
Il avait beau essayer d'embobiner un couple d'Africains, nos réflexions l'ont fait transpirer...

Nous espérons avoir sauvé un couple de la débâcle...

Merveille ne peut pas avoir que des qualités.
Elle est douce, calme, chougneuse et, dois je ajouter, un peu capricieuse mais très câline.
Elle est pleine d'humour avec des remarques pertinentes et insolentes dont je suis parfois la cible, jamais son grand-père...

En revanche, sa sœur est, pour l'instant, différente.
Merveille, elle, est un petit format, même pas gourmande, qui n'a plus faim même pour le dessert.
La petite est dotée d'un solide appétit, elle veut goûter les assiettes des grands, adore la chantilly, le chocolat et se porte bien. Elle a surtout, pour l'instant, un fichu caractère.

Vous lui faites les gros yeux ? Elle vous fixe sans ciller, genre : "Moi non plus, je ne suis pas contente de vous".
Fort satisfaite d'elle -comme son père et son grand-père...-, elle s'applaudit à chaque progrès, inutile de dire, qu'elle se retrouve souvent assise lorsqu'elle tente de marcher seule...

Cliquer pour mieux voir.

Que fait elle ? Que devient-elle ?

En ce mois d'Août pluvieux, venteux, sablonneux et même malaisé, je lis.

Je viens de finir une trilogie, le dernier tome parle de Watteau.
Peintre plus torturé que sa peinture, il meurt de la tuberculose à trente six ans.
Mon bouquin aurait pu s'appeler : "Angélique et Watteau".

Les enfants sont toujours en vacances.
Aucune photo ne peut être mise sur ce blog, on les voit tous et c'est interdit.
La petite nous promet des lendemains qui chantent...
Elle a mordu son père qui voulait l'habiller.
Elle a donné une claque à sa sœur qui, trop gentille, avait ramassé un jouet jeté avec rage.

Je viens de commencer "la vérité sur l'affaire Harry Quebert", huit-cent-cinquante pages de bonheur ?
Demain, je dois aller à la Paris.
Si je suis courageuse, je vous raconterai tout.
Enfin... Presque tout...

Aujourd’hui, je suis comme le chat.
Je suis perchée.
Je reviendrai peut-être demain.
Ou pas…