heure-bleue

Je n'ai toujours pas digéré le vol de mon porte-cartes.
Surtout la perte d'une photo de l'Ours.

Cette nuit, le sommeil me fuyait car il fait lourd et chaud.
Le ventilateur fait comme n'importe quel homme politique, il brasse de l'air et rien de frais n'en sort, rien.
Les yeux ouverts dans le noir, je pensais à la deuxième disparition d'un sac-à-main.

Je travaillais dans une librairie, j'y étais seule et on m'avait déjà, les premiers jours, fait le coup du "rendez-moi-ça".
C'est simple : Quand le bandit est entré, j'avais de la monnaie pour rendre sur un billet de cinq-cents francs, oui je travaillais en francs.
Il m'a tendu un billet de cinq-cents francs pour un livre.
Quand le bandit est sorti, je n'avais plus le livre -les Parisiennes de Kiraz-, pas le billet de cinq-cents francs, et plus la monnaie sur cinq-cents francs.
Je n'avais plus que mes yeux pour pleurer...

Avec l'expérience, j'avais appris à cacher mon sac-à-main, dans un endroit que je croyais invisible.
A mettre les Pleïade sous clef.
A garder la clef de la caisse dans ma poche.

Mais le voleur est malin.
Souvent plus malin que vous.

Je me souviens de cette matinée comme si c'était hier.
Un homme est entré.
Et que je te fais grimper à l'échelle pour aller chercher le truc improbable tout en haut des étagères.
Et que je te fais tourner dans la boutique.
J'avais des doutes, de gros doutes.
J'avais raison.

Au moment de payer, l'homme a fouillé dans sa poche, a parlé d'oubli de chéquier et de retour immédiat.
J'ai su que je venais d'être refaite.
J'ai cherché.
J'avais bien les clefs de la caisse.
Juste je venais de me faire voler mon sac-à-main dans cet endroit secret !
Vous pensez bien que mon sac ne contenait rien d'important et que c'était un "sac de mince".
Il ne contenait qu'une jolie paire de gants et un rouge à lèvre que j'adorais.

Les éboueurs m'ont ramené mon sac.
J'ai donné une récompense.
Mon sac était toujours aussi moche mais vide...