heure-bleue

La vieille maison aux roses a été rasée.
Je ne passais plus devant.
Ce n'est plus la saison des roses et surtout elle avait été squattée et le squatteur avait protégé son habitat.

Je n'avais donc que peu profité des ces roses odorantes, qui ne fanaient pas dans un vase sans perdre un seul pétale, ces fleurs qui ne sentent que le pétrole et qui viennent d'Equateur.

Samedi, en passant j'ai découvert une porte neuve et rien derrière.
Plus de rosiers, plus d'arbres, plus de maison, plus de vie.
J'ai imaginé une vie, un couple, des enfants, une balançoire...

J'ai arrêté de rêver, j'ai pensé au prix du foncier dans le coin et j'ai parié avec moi que bientôt un immeuble, dans le genre du nôtre, avec plein de malfaçons, aurait pris la place de la vieille maison aux roses.

Les vieilles maisons aux roses vont continuer à disparaître et les gens vivront dans des cubes onéreux et mal construits.