heure-bleue

J'étais enfant, oui j'ai même été une petite fille.
Plutôt sage, la petite fille, toujours le nez dans les livres.
La sagesse s'est envolée, l'amour des livres est resté.

J'étais à un âge intermédiaire.
Cet âge où on aimerait tant croire encore au Père Noël mais où le doute est le plus fort.

Je me doutais bien que le Père Noël ne passait pas par la cheminée.
La nôtre avait vu le mur exploser à cause des voisins.
Il en était sorti des flammes, ma mère s'était précipitée dehors avec son fer à repasser...
Les pompiers étaient arrivés, la cheminée des voisins inondée et notre cheminée avait été réparée.

Le soir de Noël, ma mère nous avait couchées.
J'étais un peu enrhumée ce soir là.
J'ai saisi l'instant pour aller réclamer du sirop.
Je devais savoir, quitte à avaler ce truc immonde.

Et j'ai vu.
J'ai vu ma mère poser des paquets au pied du sapin.
C'était donc vrai ! Le Père Noël n'existait pas !
J'ai dû avaler ma mixture et promettre de ne rien dire à mes sœurs.

J'ai tenu parole...