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Lundi, le Goût avait rendez-vous, comme tous les deux ans, à l'hôpital de la Croix Saint Simon.

À Paris, ces temps-ci les transports sont rares...
Les chauffeurs de taxis sont donc redevenus arrogants.
Ça va leur faire drôle lorsque la grève sera finie même si pour l'instant les prévisions de transports en commun restent toujours fausses et optimistes.

Alors, nous avons pris le tram.
Nous avons réussi à monter.
Poussés par les uns.
Tirés par les autres.
Assis par miracle...
Nous avons pu nous asseoir surtout parce que de jeunes hommes se sont levés.
Nous avons alors vu défiler les portes de Paris.

J'ai souvent eu l'impression que la Cour des Miracles avait fait des petits aux portes de Paris.
Des zones sans commerce, des immeubles à perte de vue et rien d'autre.
Les stations de tramway ont des noms qui frappent : Rosa Parks, tout un symbole.
Il y a aussi "Delphine Seyrig", là j'avoue que je n'ai pas compris car elle habitait Place des Vosges.

Nous avons mis un peu plus de deux heures pour arriver à destination.
Une sensation de colère qui ne nous a pas quitté tout le trajet.
Les gouvernements successifs ont tous fait semblant de s'étonner de la colère qui gronde, de la police en arrêt maladie, des trafics, de la misère de tous ces reclus et se sont contentés de faire construire des monstres de béton et donner des leçons de morale et de civisme.
Un jeune black bayait aux corneilles, attendant de descendre pour allumer une pétard d'une taille impressionnante qui n'était pas le premier vue la vacuité de son regard et la niaiserie de son sourire permanent.
Quand j'ai vu la station où il descendait, je me suis demandé si, à sa place, je n'aurais pas fait la même chose...