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Je suis en train de lire "De ma lucarne" d'Henri Calet.
Un arpenteur d'une ville, la sienne, Paris.

Henri Calet est mort en 1956 et le Paris qu'il raconte n'est pas le mien.
Il est noir, sombre, peuplé de petites gens qui vivent de leurs corps ou de petite rapines.

J'apprends que la rue de Bièvre, qui fut même interdite aux piétons de Paris, n'était pas une rue à Président, c'était même une rue mal famée.

Il parle de "Roger la Grenouille", ce restaurant fréquenté par le monde du cinéma et de la politique.
Le restaurant existe toujours.
Il est toujours fréquenté par les mêmes mais Roger la Grenouille est parti tutoyer les anges.

Cet enfant de l'Assistance Publique nourrissait les clochards chaque soir, accueillait les enfants nécessiteux de son quartier tous les jeudis soir pour les nourrir correctement et, jusqu'à la fin de sa vie, a rendu visite et a aidé l'orphelinat qui l'avait accueilli.

J'aime bien le Paris d'Henri Calet.
Il n'est peut être pas aussi beau que celui d'aujourd'hui mais il est certainement plus humain.
Les Premiers Ministres ne prenaient pas un avion de l'Etat pour aller voir un match de foot à Berlin et les joueurs n'étaient pas payés d'une façon indécente.