24/04/2017
Je me meurs...
Retirez ce bouquet...
Je meurs.
Doucement de cette maladie de langueur...
Mes mouchoirs si fins sont tachés de sang.
Je suis jeune.
Je suis belle.
Les hommes m'ont aimée, couverte de bijoux, adulée.
Et je meurs...
Dire que j'avais trouvé l'amour, le grand, l'unique et que je n'ai même pas la force de repousser ce bouquet dont l'odeur même me fait souffrir.
Une dernière fois.
Je veux écouter la Traviata une dernière fois.
Il est temps pour moi de quitter la scène.
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