heure-bleue

Ce matin, j'ai ouvert les yeux et rien que ça, c'était bien.

Machinalement, j'ai regardé l'heure, il était plus de sept heures.

Depuis que ma mère est morte, je sais que je suis née le 23 juillet 19.. à sept heures moins cinq.
Avant je ne m'en souciais pas.
Ça faisait partie d'un rituel.
Je lui demandais l'heure de ma naissance.

Ce matin, les fenêtres sont ouvertes.
J'entends le bruit des trains.
Il fait plus frais pour l'instant et je ne me sens pas différente d'hier.

Je n'ai pas la nostalgie de mon enfance.
Elle fut comme toutes les enfances d'après guerre, un peu chaotique...

Le coup de nostalgie, je l'ai eu en recevant les photos envoyées par la grande sœur du Goût.
L'Ours dans mes bras.
L'Ours qui a fait de la résistance ce jour là, il refusait de sortir de son cocon, déjà.

Notre photo de mariage.
Le Goût y ressemble à un premier communiant.
Il pose une main sur mon ventre et pourtant je suis à peine enceinte.

Comme le temps passe vite !
J'ai juste envie de le retenir pour voir grandir les filles.
Et voir l'Ours s'arracher les cheveux lorsqu'elles seront amoureuses...