heure-bleue

C'est dimanche, Barbara passe sur France Inter, Balagan dort sur mon lit, pas encore fait pour ne pas déranger la bête, je sens que je vais partir à la recherche des CD, ceux qui n'ont pas été perdus, de la longue dame brune.

C'est dimanche, le téléphone ne sonnera pas, l'Ours ne téléphone jamais le WE, heureusement que nous fonctionnons à l'électricité, défense de mourir un WE, l'Ours ne s'en apercevrait que le lundi.

C'est Dimanche, l'homme et moi parlons du Louvre, de l'IMA, d'Orsay que sais je ? Nous aurons peut être la flemme et irons simplement faire un tour au Père Lachaise pour aller boire un café de l'autre côté du mur.

C'est Dimanche, l'homme joue aux cartes mais ça compte pas, il joue aux cartes chaque jour, il prétend que ça l'aide à réfléchir, il réfléchit beaucoup l'homme...

C'est dimanche, lorsque l'Ours était plus jeune, nous cherchions à château à visiter, une maison d'écrivain, nous cultivions l'Ours, qui avec un copain ou un copine nous suivait en trainant les pieds, c'est ça être fils unique.

Je me demande, lorsque l'enfant paraitra, si l'Ours pensera déjà à l'emmener au Luxembourg, le bateau qui chavirera, qu'il devra récupérer, Guignol qu'il devra applaudir, en regardant discrètement sa montre. Je me demande si le petit ou la petite Ourse ira au Jardin d'Acclimation que l'Ours, lucide, avait baptisé le Jardin d'Exploitation.

C'est Dimanche, un dimanche d'automne avec une lumière d'automne, vous croyiez que c'était pour ça que je me penchais sur mon passé ?