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Colette, comme tout bon écrivain, a revisité ses souvenirs d'enfance, elle n'a pas été une mère admirable (ça n'existe pas), elle a été une mère absente, elle n'a pas non plus était une fille admirable (ça n'existe pas) mais elle sait manier la plume, en fait, elle ne savait pas manier que ça, elle avait du talent pour vivre, sa gourmandise légendaire, sa sensualité vagabonde, son amour des chats, inutile de dire que j'aime énormèment Colette.

Hier, les enfants sont venus pour le quatre heures, je pourrais écrire pour prendre le thé, mais nous buvions de la Badoit et j'aime bien le mot "quatre heures".

L'ours, comme son père, est un drogué de l'information, pendant que je regarde les maillots de bains avec jolie jeune femme, il met la télé, il zappe et trouve la chaine qui parle des "événements", on dirait presque que je vais écrire sur la guerre d'Algérie, "les évènements", non c'était une guerre et comme dans toutes les guerres, les hommes se sont comportés comme des brutes, rappelez vous le Borgne se vantant d'avoir torturé.

Je ne vais pas parler du conflit, je vais parler de souvenirs : "Maman, regarde, c'est chez nous" et oui, c'était le centre Dizengoff, j'habitais juste à côté, je sais pourquoi les journalistes ont tourné là, c'est à coté de la plage, juste à côté d'un service de l'Ambassade de France; 3 secondes plus tard "Regarde Maman, la plage des français"

Effectivement, le journaliste n'a aucun mal à trouver des interlocuteurs; L'ours regarde, il regarde les chalalas, en fait, il cherche le copain de Lycée, il n'a jamais eu de problème lorsqu'il est venu la bas, il savait qu'il lui suffisait d'aller à la plage des "français" pour retrouver des copains de lycée.

En fait, nous n'avons pas regardé des infos, nous avons regardé des souvenirs.

Où sont les enfants, ils sont rentrés chez eux...