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La Coupe du Monde de foot est finie, chic, sur une victoire des italiens, chic.

Je ne connais rien au foot, je ne connais même pas le score, le seul joueur que je suis capable de reconnaitre, c'est Zidane.

Hier, Madame de, l'homme et moi avions constaté une certaine agitation dans les rues de Paris, drapeaux tricolores accrochés aux fenêtres, drapeaux tricolores accrochés aux voitures, klaxons intempestifs, parisiens imbibés dès 16 heures, j'avais peur de la nuit à venir.

Hier soir, l'homme était descendu chez son épicier arabe pour regarder le match avec ce dernier, il est revenu au bout d'un quart d'heure : "Le foot, c'est chiant", formule lapidaire qui a le mérite d'être claire.

Ma rue était calme, à peine attendions nous quelques cris lointains, nous avons allumé la télé et nous sommes tombés sur la fin du match, des tirs au but que ça s'appelait, ne me demandez pas de vous expliquer mais il est apparu que les italiens avaient gagné.

Je remercie l'Italie de sa victoire, ma nuit fût reposante, ni klaxon, ni voix avinée portant loin.