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Lorsque j'habitais dans le 3ème arrondissement, vers la rue des Archives, j'avais une concierge, pas une gardienne d'immeuble, non une caricature de concierge, Sabine qu'elle s'appelait, je peux écrire son prénom, y a plus de concierge dans le quartier depuis longtemps.

C'était le genre à vous lire les cartes postales que vous receviez, celles qui arrivent sans enveloppe, le genre à tenir une gazette du quartier, mêlant beaucoup de faux à un peu de vérité. Un jour, recevant ma feuille d'impôts, curieuse de voir à quelle sauce, j'allais être mangée, j'avais ouvert mon courrier dans sa loge, devant sa curiosité évidente, je lui avais tendu ma feuille d'impôts, lui proposant de les payer puisqu'elle était si vivement intéressée.

Dans mon coin, juste à côté du Père Lachaise, j'ai hérité, non pas d'une concierge, quoiqu'elle tienne ce rôle à ravir, mais d'une restauratrice, mauvaise restauratrice -nous avons tenté l'expérience deux fois, la première fois, j'ai à peine touché à mon assiette, la deuxième fois, l'homme a retourné la sienne- .

J'ai déja des problèmes à supporter l'odeur de graillon qui arrive parfois à passer malgré la fenêtre de cuisine fermée, j'ai du mal à supporter la Tosca, à pleine puissance et en pleine nuit (que je mets à fond pour couvrir Dalida ou pire) , lorsqu'elle se permet de faire des fêtes dans son restaurant.

J'hésite à lui casser la figure mais elle est nettement plus forte que moi ou l'obliger à mettre son restaurant aux normes.

Je sens que je vais opter pour la deuxième solution, ça fait toujours mal lorsqu'on touche au porte monnaie !