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Je suis une incurable parisienne, j'aime ma ville malgré le bruit, la pollution et l'odeur comme a dit un vieillard (je le rassure, je n'ai pas 10 enfants et je ne touche aucune allocation, sauf celle du chômage et c'est un plaisir minuscule).

Hier, j'avais RV avec une amie dans le bar d'un hôtel, bar où j'allais passer des après midi délicieux avec une autre amie, qui depuis est exilée, c'est son destin d'être exilée. Notre place dans le coin sombre était prise par un couple d'amoureux seuls au monde, il n'était plus l'heure de commander nos tartines de saumon avec notre verre de vin rouge mais en buvant mon café, attendant mon amie, mon livre à la main que je ne lisais pas, je nous voyais, je te voyais aller chercher un cendrier neuf, le service pendant quelques mois a été hésitant, lorsque tu passeras par Paris, tu verras que le service est à nouveau à la hauteur.

Puis, je suis partie à pied sur les traces de mon enfance, j'ai rejoint le 17ème arrondissement et j'ai diné, en terrasse, il faisait beau hier, sur la place de l'Eglise à côté du square des Batignolles, pas de voiture ou si peu, une église de la verdure, avec de l'imagination, on aurait pû se croire à la campagne.

Mais j'étais à Paris et je n'aime pas la campagne, si 3 jours, juste le temps de regretter Paris !

En rentrant, couchée avec Balagan étalée à côté de moi, j'ai fini "La touche étoile", le livre testament de Benoite Groult, je suis toujours partagée, je ne sais si j'ai aimé ce livre, ce livre de privilégiée même si la mort la guette, ce livre de petite fille jouant au croquet sur une place bretonne, je comprends ses combats, je sais que finalement nous avons peu gagné avec le féminisme pur et dur.

Mais ma journée fût douce.