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Aujourd'hui dans mon quartier, c'est la journée "Portes ouvertes Ateliers d'Artistes", des passages qui conduisent dans des endroits saugrenus, la campagne à Paris, à deux pas de chez soi.

Que les oeuvres exposées ne plaisent pas forcèment, le problème n'est pas là, ces portes sont ouvertes, le public est familial, l'atmosphère chaleureuse.

L'homme et moi apercevons un panneau dans une ruelle étroite, la curiosité nous pousse, nous arrivons ailleurs, nous ne sommes plus à Paris, nous ne sommes plus en France, nous sommes dans des souks, à la cour des miracles, au pays de la débrouille, ça sent la merguez, le shit et la bonne humeur, nous ne faisons pas d'angélisme, justement ceux qui squattent là ne sont pas des anges mais pas forcèment des démons, leur absence de dents doit certainement plus à la misère qu'à la bagarre, et même qui sommes nous pour juger.

Nous sortons et tombons sur un mec à moumoute, qui doit vénérer Jeanne d'Arc, ils nous demandent si nous sommes du quartier, que lui dire, oui nous habitons le quartier, nous l'adorons, c'est une chance, à Paris il est plutôt difficile de se loger.

Et le vieux con nous explique que le DAL, un faux curé et je ne sais plus qui est responsable de cet état, que ces gens ne payent même pas l'électricité, que c'est une mafia et que celui qui dirige cette bande d'éclopés de la vie a le bras long.

L'homme ne prend même plus la peine de répondre, moi non plus.

La France est encore un pays riche et même si je paye indirectement l'électricité de ces squatteurs, je les préfère au chaud que dehors et je n'ai aucune envie de voir ce petit coin de verdure récupéré par des promoteurs !