heure-bleue

L'heure tourne, à peine le temps de se lever, et nous sommes déjà le 15 mars, dans une semaine le printemps, qui revient toujours dans ces eaux là, et le scanner, qui revient moins souvent, la dernière fois, c'est lorsque l'homme s'est cassé dans un accident de voiture, vertèbres cassées et corset tout l'été.

Mon fils est parti à Bruges avec jolie jeune fille, ça me fait sourire jaune, lorsque j'étais à Bruxelles, il fallait que j'aille le voir à Paris, il n'a pas profité de notre hospitalité : "J'aime pas la Belgique, même lorsqu'il fait beau, on dirait qu'il pleut", la mauvaise foi de ce jeune homme n'est pas sans me rappeler quelqu'un.

Il appelle hier soir - " On dirait une carte postale, c'est superbe Bruges !"- , je lui conseille d'aller faire un tour à Ostende et puis de passer une journée sur Bruxelles, il ira à la Bascule, c'est pas loin de l'Avenue Louise et de ses boutiques de luxe.

J'ai brusquement une envie, d'aller faire un tour en Belgique, d'aller déjeuner chez "Les filles à papa" si elles sont toujours là, de retrouver mon Delaize et son rayon poissons, d'aller boire un café chez la Brésilienne, mais une fois de plus, je suis coincée par le scanner, par le RV de l'homme avec le ponte, mal aimable, dit-on.

J'ai appris à ne plus faire de projets, la vie nous ballote, finalement nous avons peu de prise sur elle.

L'heure tourne, les fleurs fanées attendent d'être jetées, le lierre d'être coupé.