Le mur.

Quelle tristesse d'avoir le sentiment de rejet de toutes parts, tu dénonces bien ce refus d'accueillir et de donner sa chance.

Je lui trouve un air faussement désabusé

tiens moi aussi je lui trouvais une tête de peintre !

tristesse et espoir, j'aime beaucoup.

Tu as mis le doigt là où ça fait mal ! Et tu as raison pour les Américains : ils sont tous venus d'ailleurs... sauf les Amérindiens que les autres auraient bien voulu chasser !

j'aime beaucoup ce récit, heure-bleue
et tu as raison: les Américains viennent tous d"ailleurs", seulement ils l'ont oublié!

Le charme éternel de l'artiste maudit... En attendant, ce qu'il veut surtout, c'est travailler, gagner sa dignité, sa liberté!

La misère est moins terrible au soleil, qu'ils disaient. Vas-y voir !... Tous ces petits corps gonflés, en Afrique, qui tiennent à peine sur leurs jambes, c'est mieux ?
Et je suis bien d'accord avec toi : rendons l'Amérique aux Américains, il ne restera pas grand monde car on sait ce qu'il est advenu aux "natifs" !...
Allons-nous descendre encore plus bas ?...

le tiens n'est pas un monstre ! Tu es bonne...

putain ça fou le moral en l'air ton truc ! Ok c'est vrai, on est tous des migrants, même Jésus était migrant...elle gagnera pas la dame!

Quand mon mari débutait péniblement sa vie de petit commerçant, j'avais trouvé un boulot de plongeuse. Mais, attention, pas dans la mer des caraïbes. Et bien, je peux dire que ça ne me dérangeait pas trop, que ça déstresse, qu'on ne pense à rien en lavant des casseroles..que tant qu'un ptit con n'est pas venu semer sa m.... tout allait bien. Nous étions 3, la patronne qui se payait son salaire avec les pourboires et osait à peine me commander, le cuistot, le mieux payé et moi. On rigolait bien tous les 3....et puis, il a fallu qu'un merdeux terminant son armée, arrive et veuille jouer au grand patron, pour que j'ai envie de lui en coller deux et ne parte en claquant la porte en le traitant de ptit con. Et la mère qui disait "mais qu'est-ce qui m'arrive, il ne manque plus que ça !" Quand j'étais venue chercher mon solde de tout compte, elle avait chougné "vous comprenez bien que je n'avais pas le choix, que je ne pouvais pas prendre votre parti, c'est mon fils".
J'ai bien compris, mais nous ne nous sommes plus jamais reparlées. Je l'ai même superbement ignorée, quand, un jour, elle est venue à la boutique. (ouais, toujours mon défaut, la rancune).
C'est con à dire, mais ceux qui font la plonge sont des êtres invisibles. Et, ma foi, pour un sans papier, rien de tel pour passer inaperçu. J'ai du respect pour ces gens-là, d'autant plus que ma mère l'a fait aussi pendant 10 ans, suite à la mort de mon père.
Il est vrai que dans les cuisines des grands restos, ça parle toutes les langues. Combien sont payés ces pauvres hères ? L'exploitation de la misère humaine me "débecquette" au plus haut point.

Beau récit ou tu mêles la fiction à la triste réalité.

je ne serais pas sur ta page , je me serais posé la question. C'est une note que j'aurais devinée être de toi. Tellement possible!

Il a raison de ne pas pouvoir voir l'autre (les autres) en peinture ! J'espère qu'il va trouver une issue, en cuisine ou en peinture (les deux ? un job de jour, une passion de nuit) et vivre "normalement"

Votre récit est sombre et beau. Je pense toujours qu'un jour, se soit nous qui devront émigrer... On sera, alors bien content d'être accueilli quelque part. Je pense que ce point de vue ne traverse même pas l'esprit de la dame qui a le vent en poupe.
A lundi prochain
J.-J.'60
(A force de regarder les youtubeurs, mon langage sombre dans les "tchao" "Bisous bisous" "bye" et... censuré!)