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Je suis en train de lire "Les années". Annie Ernaux a quelques années de plus que moi, mais ça ne compte pas. Les évènements sont les mêmes, 68, la mort de De Gaulle, les années consommation. Ça me plonge dans mes propres souvenirs. J’ai traversé mai 68 comme un jeu. Puis la rencontre du Goût, la naissance de l’Ours, la première fois que je l’ai tenu dans mes bras. Tout a disparu mais ce ne sont que des objets, ça n’a pas d’importance. L’argenterie de ma mère ? Celle de ma grand’mère ? Pfffuitt… Mais les photos ? Ces traces de notre vie ? Celle où je tiens...