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Il pleut sur Paris. J'ai l'impression que nous n'avons plus que deux saisons. Une saison blanche et sèche et la mousson. Seul un coeur pur peut apprécier ce temps de sagouin. Les étés anglais ne sont plus d'actualité, pas plus que les oranges amères sur la plage de Tel-Aviv. Bel ami est de sorti dans le respect des gestes barrières. Le chien jaune aboie à la lune et m'empêche de dormir. Une odeur de gingembre me chatouille les narines et je rêve d'un clafoutis aux tomates cerises. Nous aurons une vie merveilleuse dans quelque temps. Ne croyez surtout...