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"Longtemps, je me suis couché de bonne heure. Parfois à peine ma bougie éteinte"... J'ai arrêté à la page 38. Je ne "relis" pas Proust, je ne le lis pas. J'en ai lu un au lycée, celui que j'ai dû lire en sautant des pages : "Un amour de Swan". Je me souviens plus de l'odeur des asperges qui cuisent que de la fameuse madeleine. Je suis allée visiter la maison de Tante Léonie où Proust a passé peu de temps à cause de ses violentes crises d'asthme. Hier, je suis allée rue des Abbesses chercher mon pain chez le "Grenier à pain". Je suis une Parisienne donc...

On dirait un titre de polar. Eh bien non ! C'est pourtant ainsi que me qualifie une lectrice anonyme sur un blog ami. Je ne peux que répondre à cette personne que j'en ai marre du politiquement correct. Un vieux pédophile qui meurt de sa belle mort, même s'il est un écrivain reconnu, reste un pédophile. Je suis de la belle époque où on appelait un chat un chat et un pédophile...

C'est lundi et comme chaque lundi, ce ne sera pas ravioli. Il fait froid. Je ferai donc de la soupe. Le Goût commencera le "dialogue de soir de soupe". - Elle est bonne ta soupe, la vieille... -...

Partant du principe que "en parler c'est fait", je suis prête pour Noël. Alors je lis au lieu de faire ce que j'ai à faire... Mais je lis "raccord", je finis "Christmas pudding" de Nancy...